Pequeña Bandolera

Sin caballero no hay dama, o... la princesa no tiene dinero para pagar el alquiler de su torre

2009-11-23T04:43:00.009-06:00

Este fin de semana me visitó el primer fantasma de la navidad: la nostalgia por el paraíso perdido. Triste y nostálgica pensé en John Milton, y no me refiero a la nueva imagen del hipnotismo que ha hecho las delicias con su espectáculo durante años por aquí, sino al autor de "El paraíso perdido", pero no me decidí a leerlo. No me apetecía nada, ni bailar, ni escuchar música, ni tomar helado, ni mirar álbumes fotográficos ajenos, tampoco visitar las tumbas de mis gatos. Nada.

Luego de mirar durante horas el techo de mi habitación, me dio por tomar un pañuelo rosa perfumado y ver “Lo que el viento se llevó”, como tantas otras veces en que esa nostalgia indefinida me atrapa. Empapé mi pañuelo de saladas lágrimas por un paraíso de damas y caballeros que nunca he tenido. Entonces, ¿por qué siento la pérdida? Un paraíso rodeado de un infierno en campos de algodón, porque así como sin caballero no hay dama tampoco hay paraíso sin infierno, donde un lindo vestido de una hija de un Lord valdría 1001 mujeres desnudas, puede ser que más. Además esto todavía existe, ¿y el paraíso dónde estará?, en la revista Cosmopolitan, seguramente.

También leí algunos cuentos de Faulkner, algo más de épica moribunda, honor, valentía, lealtad… amor eterno e inolvidable (¡me olvidé de Juan Gabriel!), todo eso sólo por variar, aunque fuera por unas cuantas horas, y de ese modo sentirme pesada porque he comido demasiada lechuga y poca grasa durante la semana.

Para sacudirme la nostalgia debí tomar el sol, como aparece en esa imagen Don William Faulkner, y olvidarme de este mundo podrido que pronto, muy pronto, en el 2012 se va acabar, si ya lo decían los mayas. Sí, al diablo con este mundo de “igualdad” para hombres y mujeres, donde -¡pobres de nosotras!- tenemos que usar, entre otros muchos artefactos de defensa, aretes de estrellas ninja, porque nos exigen ser leonas despiertas a la vez que remilgadas princesas, tal como la princesa de mi cuento preferido, la que no tenía dinero suficiente para pagar el alquiler de su torre.

Salirse o no salirse de la rayita

2009-09-28T00:57:00.002-05:00

Todos llevamos un agrio recuerdo dentro, alguna decepción, un rechazo, algo inconcluso o simplemente una peculiaridad. Una de mis heridas abiertas tiene que ver con una incapacidad: nunca he podido colorear sin salirme de la rayita. Tengo vivos recuerdos de aquellos días de preescolar, de primer grado de primaria, de mis dibujos coloreados en desorden. Había una niña que se sentaba a mi lado, la recuerdo porque ella representaba lo que no podía lograr, ella nunca se salía de la rayita y su cabello, largo y lacio, siempre estaba en orden.

Alguna de esas veces en que miraba codiciosamente sus dibujos perfectamente coloreados, me pidió que le mostrara el mío, entonces le confesé mi frustración. Ella se ofreció a ayudarme a cambio de que la ayudara a leer, cosa en la cual ella tenía serios problemas. Al día siguiente le llevé algunos folletines ilustrados, mis lecturas vespertinas. Se los leía, juntas aprendimos que el hombre casado que mira a su vecina con lujuria (es decir ojos desorbitados, baba colgante cual si mirara a un delicioso pastel) se quemará en las llamas del infierno; que la mujer egoísta que descuida a su familia por emplear su tiempo en teñirse el cabello, también arderá en las llamas del infierno mientras diablos pequeños y regordetes le tiran de los cabellos y le arruinan el peinado; que los niños que dicen mentiras también se tostarán en las llamas del infierno y un diablo larguirucho les hará comer caramelos hasta que se les piquen las muelas y lo dulce amargue; se trataba de lecturas edificantes. Nos daba mucha risa todo aquello y como en casa había montones de esos folletines de la iglesia, incluso le regalé algunos (a falta de literatura infantil una leía lo que había, ¡qué se le iba a hacer!).

No te salgas de la raya, te pesará o te divertirá, no lo sé, pueden ocurrir ambas cosas.

Hace un par de días encontré un blog que podría llamarse “yo nunca me salgo de la raya”: tiene todos los puntos, las comas, los acentos todos perfectamente puestos, una ordenada redacción, no le falta ni le sobra nada, al menos eso parece, es tan limpio pero tan limpio hasta la asquerosidad. No pondré la liga por aquí porque no deseo promocionarlo, además porque no compartiré mi fuente de inspiración pues resulta que me provoca a pensar y hacer lo contrario a sus predicaciones. Leerlo el lunes de la semana pasada influyó en mi fin de semana, es indudable su poder.

Se trataba de un líneas dedicadas a Lolita, donde se deploraba la inmoralidad del libro y de las descripciones desagradables que debían ser suprimidas (¡¿entonces qué quedaría?!), fue tal la vivacidad de las palabras que intenté recordar el origen del rechazo. De modo que el fin de semana allí estaba leyendo, de nuevo, Lolita.

¡Qué gusto salirse de vez en cuando de la rayita!

Dolly, me partes el corazón

2009-09-27T22:55:00.001-05:00

Hubo un día en que, después de faltar a la funcional promesa hecha a Lo la víspera (no recuerdo en qué había puesto ella su cómico corazoncito, si era una visita a una pista de patinaje con un peculiar suelo de material plástico o una matinal cinematográfica a la que deseaba ir sola), pude ver desde el cuarto de baño, mediante una combinación fortuita de espejos y puerta abierta, una expresión de su rostro. No puedo describirla con exactitud, pero manifestaba un desamparo tan absoluto, que parecía diluirse en una nueva expresión, ésta más bien de confortable inanidad, precisamente porque ése era el límite de la injusticia y la frustración -y cada límite supone algo tras él-; de ahí aquella actitud de neutralidad espiritual.

Lolita
Vladimir Nabokov

Sorpresas te da la vida, la vida te da sorpresas

2009-09-15T16:25:00.003-05:00

Sólo quería un café. Conversar, también, pero no sin un café con leche, dulce. Había pensado en varios lugares, pero cuál, no me decidía por ninguno. Nos trepamos en un coche gris, según su dueño era dorado. (Para algunos, el objeto amado, pongamos por caso un coche, luce de maravilla, luminoso, supongo que mi computadora es algo así para mí.)

Dónde estacionarse en esas callejuelas para carruajes del siglo antepasado, de banquetas estrechas para solitarios. Me alegro de haber aceptado pasivamente, ir a tal café en vez de un Starbucks, sólo alcé los hombros, apreté los labios, asentí, y ya estábamos allí.

Una casa antigua transformada en café, o al menos eso suponíamos, según las guías culturales de hace un par de meses. Nada más entrar, una chica nos contuvo señalándonos una habitación a la izquierda, más allá de la entrada, una estantería metálica con libros, una mesa baja, cojines de colores, como la paredes, donde había dibujos de trazos duros e inseguros, en una ingenua pretensión artística. Pero las escaleras del fondo eran tan seductoras que insistí en subir. Entonces se interpuso un chic@ de largas piernas morenas, labios carnosos carmín, negro cabello largo lacio, bajo ciertas circunstancias, como estar ebrio o a lo lejos, podría ser tomado por chica guapa. Lo saludé cortésmente y seguí mi camino al piso superior. Mis acompañantes me siguieron.

En el pasillo junto a las escaleras, estaba un chico pálido con su laptop sobre una mesa estrecha platicando con una chica robusta que agitaba un vaso con hielos empequeñecidos por el paso del tiempo y el calor. Él hablaba animadamente con ella mientras tecleaba, en su vaso había una par de hormigas grandes, aladas. Entramos a una habitación blanca, frente a la entrada sin puerta había un balconcillo frágil, temía pararme allí, aquello podría caerse de un momento a otro. Una mesa baja, tres sillas y un loveseat. Me dejé caer en él, desde mi rincón podía ver al chico pálido con su laptop, mientras que en el otro extremo, frente a mí, había una entrada a otro cuarto, apenas cubierta por una cortinilla aterciopelada carmín como los labios del chic@.

La entrada no estaba cubierta del todo, antes de sentarme había visto por el rabillo del ojo lo que después pude ver a mis anchas desde mi asiento del amor. Dos chicas se besaban, una recostada sobre un cojinete, la otra, de largo cabello lacio, apoyaba su torso sobre las piernas de su compañera. Por un momento las miré fijamente, de modo que la primera chica lo sintió y ella a su vez me miró durante unos segundos. Según pude inferir, había otras habitaciones como aquella. El chic@ notó la entrada al descubierto, y se apresuró a correr la cortinilla, fue tal su turbación que la peluca se le movió un poco de su sitio, entonces pude ver sus patillas y el inicio de pelo corto varonil.

Había pasado más de una hora y no nos atendían, no lo habíamos notado porque la plática estuvo animada. El par de chicas salieron, la primera, llevaba el cabello recogido en una coleta, el descuido le daba cierto aire infantil, incluso encantador; sus ojos pequeños y rasgados, que hacía rato había visto, eran filosos; su camiseta negra y el pantalón de mezclilla gris oscuro escondían su figura. La otra era una chica evidentemente mayor que la primera, de ojos grandes delineados y labios pálidos. Al vernos se sorprendió, sus ojos fueron enormes por unos segundos, trató en vano de arreglar su cabello castaño, dio un suspiro como para mantener el control, sólo había logrado un poco de orden sobre la parte superior de la cabeza mientras que la maraña trasera permanecía; su blusa negra ceñida mostraba su cintura fina y un busto firme, y su pantalón de mezclilla negra dejaba imaginar claramente sus piernas sobre un par de zapatos altos. Desaparecieron.

El rostro del dálmata en la pared empezaba a inquietarme precisamente porque no sabía qué cosa pensar sobre él, sus orejas casi tocaban el techo, los ojos definidos contrastaban con su hocico de lengua colgante rosa mexicano perdida entre un amasijo rosa pastel, los colmillos y los molares flotaban también por allí, quien lo había dibujado había perdido la perspectiva justo debajo de la nariz.

La chica que casi nos había obligado a quedarnos en la planta baja, apareció junto a la mesilla con las cartas del menú. ¿Qué van a pedir?, preguntaba, mientras yo intentaba hacer contacto visual con ella, pero nada, no me miraba a los ojos, movía nerviosamente su pierna izquierda y de cuando en cuando alisaba su copete y lo echaba hacia atrás, pero éste volvía a su amplia frente morena. Quiero una ensalada con…, entonces interrumpió: No, no hay ensalada, respondió con su voz grave, clara que contrastaba con su ansiedad por irse. Mmmmm, yo quiero una pasta. No, tampoco hay pasta. Entonces, yo quiero pastel, una rebanada de pastel. Tampoco. Bueno, entonces, ¿qué hay? Pizzas. Está bien, una para todos, refrescos, y luego café. La chica se apresuró a salir olvidando las cartas del menú.

El chico de la laptop, de palidez enferma, me miraba con curiosidad, cuando me encontré con sus ojos descubrí un ligero brillo, una burla. La chica robusta se levantó de su asiento, se disponía a irse, se despidió de él. El chico pálido seguía inmerso en su laptop tecleando ágilmente, ni las prisas ni el taconeo del chic@ a su lado le inquietaban en lo más mínimo. Luego, un par de chicos delicados, parecerían gemelos, entraron en la habitación, entonces la sirviente cerró hábilmente la cortinilla de modo que no pude ver nada más. Finalmente, trajeron nuestra orden: pizza, refrescos y café…, todo, una decepción, el café estaba espantoso, peor que un Nescafé.

Luego de platicar, reír, de maldecir al dálmata, la pizza y el café, pedimos la cuenta, la cual llegó con rapidez. Nos hicimos los tontos, no sabíamos en qué lugar estábamos, debimos entender el mensaje apenas entramos, pero qué divertida y qué morbo fisgón me entró, y yo que sólo quería un café.

Para no olvidarlo, me compraron un pin arco iris en la tiendita del chic@; estábamos por irnos pero encontramos su armario donde vendía objetos diversos de colores, me encantó.

Pedro Páramo vs. Atticus Finch

2009-08-17T13:06:00.005-05:00

Hace un par de semanas, fui a la Biblioteca Central por un par de libros para leer durante el fin de semana. He estado de tal humor que no me apetece ver niñas ebrias, ni chicos malos bailando música infernal, no hay mucho que hacer, de modo que mis tablones para llegar hasta el lunes e iniciar de nuevo, son uno o incluso dos libros.

Nada más entrar en la biblioteca, llamaron mi atención un par de libros sobre los cajoncillos de tarjetas, junto a la computadora. No es cosa de extrañarse, es común que haya libros apilados en el mostrador y en las mesas de la planta baja, a veces alguien deja alguno por allí mientras busca la referencia de algún otro.

Me dirigí al piso superior. Pasé junto a los ficheros, de modo que no pude evitar enterarme de cuáles eran esos libros: Pedro Páramo, de Juan Rulfo y Otras voces, otros ámbitos, de Truman Capote. La coincidencia hizo que me llevara las manos al rostro -¡pero cómo, será posible que esto haya sido casual!-, me dije riéndome para confirmación de mi rareza ante el señor de la limpieza (tiene tanto cabello como antaño, luce igual que hace quince años cuando yo iba a ese lugar en bicicleta, cuando era un bodegón oscuro, sin clima artificial, sin sala de Literatura Infantil, de sillas herrumbradas y mesas con chicles pegados debajo. ¡Tengo que saber su secreto de conservación!).

En ambos libros los protagonistas buscan al padre eternamente ausente, herida aún más profunda al descubrir sólo muerte, donde esperaban encontrar de dónde sujetarse. Es posible que haya sido casualidad, también puede ser que alguien haya hecho la misma observación que yo.

Pedro Páramo, Otras voces, otros ámbitos, a los cuales agrego El llano en llamas, de Rulfo; poco hombres, padres ausentes, hombres impenetrables, machos impotentes, ¿qué personaje es lo apuesto a todo esto?... El adorable Atticus Finch, tan poco probable en la realidad mexicana. Sólo por curiosidad busqué Matar un ruiseñor, de Harper Lee, sólo para recordar al padre cálido que cualquiera desearía tener. Me encontré con que tienen un ejemplar en castellano (pero definitivamente vale la pena la caminata bajo el sol hasta la Biblioteca Benjamin Franklin -a la cual hace mucho no voy- pues allí tienían una edición en inglés).

Boo Radley, salga, no le haremos ningún daño, le invitaremos un helado de fresa

2009-08-16T17:27:00.002-05:00

Dill estaba disparado otra vez. Por su cabeza soñadora flotaban cosas hermosas. Podía leer dos libros mientras yo leía uno, pero prefería la magia de sus propias invenciones. Sabía sumar y restar más rápido que el rayo, pero prefería su mundo entre dos luces, un mundo en el que los niños dormían, esperando que fueran a buscarlos como lirios matutinos. Hablando, hablando se dormía a sí mismo, y me arrastraba a mí con él, pero en la quietud de su isla de niebla se levantó la imagen confusa de una casa gris con unas puertas pardas, tristes.
-¿Dill?
-¿Mmmmm?
-¿Por qué no se ha fugado nunca Boo Radley? ¿Te lo figuras?
Dill exhaló un largo suspiro y se volvió de espaldas a mí.
-Quizá no tenga adonde huir…

Matar un ruiseñor, de Harper Lee

¿Recuerdas los balazos dominicales luego de misa?, o... mi foto protesta

2009-08-14T17:00:00.005-05:00

Como fuera de este mundo

2009-08-02T14:20:00.001-05:00

Casi no lo oía. Pensé en ir a dormir. Pero a él se le ocurrió que nos arrinconáramos un rato a la entrada de cualquier zaguán, donde estuviéramos solos y como fuera de este mundo:

-Me haré a la idea de que te soñé -dijo-. Porque la verdad es que te conozco de vista desde hace mucho tiempo, pero me gustas más cuando te sueño. Entonces hago de ti lo que quiero. No como ahora que, como tú ves, no hemos podido hacer nada.

Un pedazo de noche
Juan Rulfo

Mi nube torpe

2009-07-28T23:08:00.000-05:00

Blog vs. Letra Impresa

2009-07-14T14:28:00.004-05:00

El google me ha llevado por sitios insospechados, me ha dado sorpresas y también me ha desviado de mis propósitos iniciales. Hace algunas unas semanas, mientras buscaba una receta de pastel de zanahoria, encontré una vieja nota. Leí en un blog sobre una polémica respecto a un premio literario local otorgado hace varios meses. Ni siquiera tomé nota de las fechas exactas, pues llamaron mi atención los argumentos de una y otra parte, cascados y frágiles todos. El motivo de la discusión bizantina era la publicación previa en un blog de algunos de los poemas premiados, pues según la reglas del concurso los textos deberían ser inéditos.

El veredicto oficial fue que un blog no es una publicación, así que el resultado del premio sería el mismo. Según lo que yo leí, poco se habló del anonimato de la autoría, cosa sorprendente porque es otra regla básica que el premio debe otorgarse a la calidad de los textos y de ninguna manera la decisión debería estar influenciada por el conocimiento de la identidad del autor. Desconozco la obra en cuestión, así que no puedo agregar nada más, lo que llamó mi atención fue ese debate blog vs. letra impresa. ¿Será necesario reconsiderar las reglas de esos concursos?

Noté cierto desdén respecto al blog, cualquiera puede hacerse uno, está tan a la mano, ¿quién lo valida?, ¿quién hace de editor y censor de contenido?, es gratuito y si bien todo eso es cierto, algunos se convierten en referencia.

Al parecer, la ciencia avanza pero nosotros no, o al menos no a la misma velocidad. La tecnología modifica nuestros hábitos antes de que lo notemos, nuestra forma de relacionarnos con los demás. La “información” nos abruma, mientras que las herramientas que nos ayudan a crear y mostrar un yo-personaje, a usar redes sociales, así como construir nuestro propio conocimiento y compartirlo, están disponibles para muchísimas personas. Esto parece un vocerío indescifrable, pero aún así hay claridad en blogs imprescindibles y lectores ávidos quienes se involucran al grado de escribir comentarios.

P.D. Desde hoy usaré mi máquina Remington para escribir canciones protesta con estribillos pegajosos y panfletos revolucionarios, haré tres copias simultáneas con pasantes azules. Si te preguntabas por el porqué de la foto, ya lo sabes.

Humano demasiado humano, o… A veces hasta mi computadora no quiere encender, o … Wild thing, I think I love you

2009-07-01T23:50:00.007-05:00

Hay alguien -no divulgaré la identidad de esa persona porque ni yo misma sé quién es- que me sorprende por su sentido común, y lo sigue con constancia fuera de lo común (!). Confieso haber envidiado sus pensamientos claros y sus acciones prácticas, donde nada sobra y nada falta. Por el contrario, muchas veces me he sorprendido de mis pensamientos claros y de mis actos confusos, de mi instinto preciso y la torpeza de mis movimientos; a veces todo me sobra y todo me falta. Ese alguien hablaba de una tercer persona, a quien consideraba una total irresponsable e irracional, por quien siento simpatía, no sabía qué cosa decir en su favor, de modo que guardé silencio.

Entonces recordé una novela que leí hace tiempo, Dúo de Colette, la cual no me gustó precisamente porque los actos de la protagonista me parecían absurdos, poco verosímiles, o simplemente poco sorprendentes. Tiempo atrás, ella le había sido infiel a su marido. ¿Cómo es que guardaba la prueba de la infidelidad: una carta del amante? Una carta vulgar, según decía, a menos que sea agradable algo de picardía en ciertos momentos. Es una estupidez guardar una prueba del delito -recuerdo que pensé- acariciarla de tanto en tanto, o ¿hay un deseo oculto de ser descubierto?

Tanto detalle en la descripción de escenarios y demás, me cansó. Es la literatura de otro tiempo, de antes del cine. Novela psicológica de antes del cine. El amor se había acabado ante la infidelidad femenina, ¿o había acabado antes? Y el final, me hubiera gustado uno más aventurado, pues un suicidio sugerido del marido herido en su orgullo, al borde de la ruina económica, y para colmo de males, la mujer le es infiel -¡pobrecillo!- y como todo un héroe decidió cometer suicidio para protegerla a ella (!). ¿Qué final le hubiera dado yo?, no lo sé con exactitud, pero sería otro.

Luego, tuve que reconsiderarlo. Esa novela me hizo pensar en las contradicciones que suponen los actos humanos, y que realmente hubiera estado aburrida, o incluso no hubiera existido si la protagonista hubiera seguido su sentido común.

¿Qué sería de la vida, de la Literatura sin las grandes pasiones, tonterías, actos insensatos, imprudencias?

Estrella, eres tan necia

2009-06-21T21:55:00.001-05:00

El hombre

It´s a strange courage
you give me ancient star:

Shine alone in the sunrise
toward wich you lend no part!

William Carlos Williams

A la vida en celofán no se le paran ni las moscas (próximamente)

2009-06-07T18:55:00.002-05:00

Me he fastidiado. No lo tolero más. Me niego a leer libros cuyos temas y personajes sean putas, puteros, maricones y similares. Estoy de acuerdo, los escritores abordan temas que conocen profundamente, sin embargo, también son capaces de mentir con maestría, de modo que podrían inventarse personajes y tramas poco comunes.

He decidido que no tengo que esperarla, escribiré una novela, la cual se titulará A la vida en celofán no se le paran ni las moscas, obra indi gesta a la vida rosa, muy pornto disponible aquí mismo, lista para descargar en formato PDF. También colgaré en algún lugar de por aquí el audio de la emotiva lectura que ofreceré en un benemérito recinto cultural local.

Dentro de mi apretada agenda laboral, he reservado una parte de la hora de la comida y he suprimido por completo la hora del té, con el fin de dedicarme a escribir. Según mis cálculos la terminaré hasta el próximo invierno.

Ricky Luis, eres grande!, o... México, pueblo sufrido y globero

2009-05-06T21:07:00.001-05:00

Dedico esta canción, con todo mi cariño, a quienes no les pagaron estos días de receso obligado, a quienes trabajaron expuestos porque de no ser así les pagarían sólo la mitad del sueldo, a todo mi México, pueblo sufrido y globero (snif, snif).

¡No se puede ser tan bello y encima sonreír!

2009-04-22T04:36:00.006-05:00

Desde hace algunas semanas no paro de escuchar Liberty belle and the black diamond express de los Go-betweens. Todo empezó una de estas noches primaverales, con el romance en el aire, fui a cenar a un lugar llamado Romeo´s Pizza. El calorcillo del ambiente me pone de buen humor y la brillante luna me quitó el miedo al futuro, no me preocupaba, al menos esa noche, no tener un empleo estable, ni seguridad social. Entre bienaventurados pensamientos, apareció el mesero, quien me confirmaba lo estupendo de la noche. ¿Y esto de qué va, tiene todo esto algo que ver con los Go-betweens?, pues sí y mucho porque la primera vez que vi el video de Head full of steam quedé enamorada de la figura de Robert Forster, hasta llegué a pensar que sólo él podía lucir tal atuendo y encima sonreír y seducir, hasta esa noche, el mesero tenía una de esas pocas figuras agraciadas en el mundo mundial.

Mientras iba y venía con charola en mano, yo escuchaba Head full of steam. Me fascina Robert Forster en este video (aunque a muchos les parezca un mal video), desde ese movimiento de cadera (00:20) y cuando alza primero el brazo izquierdo y luego ambos como recitando algo (2:32), esa parte me trae recuerdos de mis primeras lecturas de Romeo y Julieta. Solía imaginar a Romeo hablando a Julieta con inspiración y alzando de esa manera los brazos, ese movimiento me hace pensar en el amor juvenil, no sé la razón, pero es así, esto me lleva de vuelta a la pizzería Romeo´s. He regresado al lugar de los hechos pero ya no he visto el cuerpo del delito, pffff!

Zapatos nuevos.

2009-04-14T22:13:00.002-05:00

Fue algo parecido a esos sueños premonitorios, una intuición. Desde la primera vez que las vi lo supe, debían ser para mí, ¿cómo?, no lo sabía porque dinero en el bolsillo no tenía. Las pedí de cumpleaños, de regalo de navidad, de reyes, y nada, estaban demasiado caras. El fin de temporada llegó y con ella las ofertas, y cual bruja benévola me las concedió al 70 % de descuento. Puedes gozar de estos beneficios sólo si el tamaño de tus pies está fuera del promedio, es decir, o pequeños, o grandes. Lo primero es el privilegio de chicas menudas, como yo, y lo segundo para las mujeres altas, o para los chicos que a veces le gusta vestirse de chicas. Desde que las tengo no me pierdo, danzo ante cualquier atrevimiento y mi cabello es tan brillante como mis ideas. Las zapatillas rojas están hechas para llamar la atención tanto si combinan con el resto de los colores de la ropa, como si no, porque para eso son rojas, muy rojas, para llamar la atención sobre sí mismas. Estoy convencida, unas zapatillas rojas como las mías son capaces de inspirar confianza y audacia a cualquiera, y brindar fortaleza para caminar largas distancias y entereza para no dormir en los campos de amapolas. Son tan lindas que despiertan la envidia hasta de la mismísima Caperuza Roja, y además son un clásico incorruptible ante la caprichosa moda.

De nada valía argumentar sobre la naturalidad de mis rizos.

2009-03-30T01:46:00.000-06:00

Ayer asistí a la sesión plenaria de Entre nosotras nos cobijamos, asociación de mujeres por las mujeres, A.C. El proceso de aceptación no fue sencillo. Lo primero fue responder a una forma de ingreso: ¿Que si tenía novio, que cuánto pesaba, que si mis medidas, (hasta allí podía aceptarlo, seguro querían información para darle formalidad a los chismes) mi ingreso mensual, si tenía coche, casa propia, cuenta bancaria, tarjetas de crédito, en fin que era una clara penetración a mi vida íntima. Lo resistí con tal de adherirme a aquella sociedad. Pagué por la foto, copias de esto y aquello, pagué la membresía, pagué un seguro de posibles eventualidades que impidiesen mi asistencia, pagué una cuota de recuperación por los bocadillos y el café, cuota de mantenimiento, gastos previstos, gastos no previstos, gastos funerarios, gastos de la presidenta que permitan su sano juicio y valoración, cobro por el uso de sanitarios y estacionamiento -no importa que te hayan robado el coche- uso de piso, asiento, clima artificial y ventilación. Pagué todo aunque no aceptaban tarjeta de crédito, ni cheques. Lo hice con tal de tener amigas. Aunque no sé el porqué pero empiezo a dudar de ellas. Me han pedido cambiar mi apariencia por la de mi maestra de quinto grado: se hacía la base, sus rizos eran tan artificiales como su color de cabello, ¿de qué color?, no sabría decirlo, se lo teñía una vez al año para que no le hiciera daño, no recuerdo un color preciso, de modo que yo argumentaba la naturalidad de mis rizos, ante su intransigencia salí corriendo descalza. No me apetece volver.

Cuando sólo hay dos opciones: leer y escribir

2009-03-08T23:36:00.004-06:00

Es tan grande el espacio y a La Estrella le dieron ganas de conversar. Pero es tan grande el espacio, la voz de La Estrella se tardaba muchísimos años luz y otros tantos sin luz en llegar hasta algún otro astro, y la respuesta de ellos tardaba muchísimos años luz y otros tantos sin luz.

La Estrella escribió todo cuanto deseaba decir, desde entonces lo hace a diario. Para ello usa la tinta color estrella fugaz porque es la que más brilla y puede ser vista desde muy lejanos lugares.
Los astros todos pueden leer sus mensajes. Si tienes ganas de leer y no tienes libros, o si los tienes y ya te aburrieron, o simplemente no te apetece leerlos, mira entonces el cielo por las noches, podrás leer El diario espacial de La Estrella Escritora, el más leído por toda la comunidad astral y que pocos habitantes de tu planeta leen.

Si no te anuncias, no sales el fin de semana

2009-02-24T02:49:00.004-06:00

Hombres peinándose en su coche
Hombres mirándose el pelo en el retrovisor
Hombres con grandes peines negros en el bolsillo de atrás
Hombres preocupados por cómo les ven las Mujeres
Hombres que se convierten en anuncios de Hombre

Mujeres calzadas con botas que las obligan a cojear
Mujeres cuidando de que sus ojos no se crucen con los ojos de los Hombres
Mujeres preocupadas por cómo les ven los Hombres
Mujeres que se convierten en anuncios de Mujeres

Crónicas de motel
Sam Shepard

Hoyo negro # 2

2009-02-08T23:37:00.001-06:00

Aquel lugar donde no hay estrellas,
ese lugar oscurísimo a la izquierda de la luna,
lejos de la estrella más brillante,
es donde vive el hoyo negro.
Allá es donde van a dar las mascotas maltratadas,
las que fueron envenenadas,
las que nadie cuidó,
las que murieron de hambre,
las que fueron atropelladas,
las que tiraron en el bote de basura...

para todas ellas hago una estrella
con las flores rojas del jardín,
lo que no sé es cómo enviarla.

No me llevo ni con las frutas

2009-02-07T03:46:00.006-06:00

Autorretrato con mandarina.

No me gusta hacerme fotos pero no puedo negarme a Don disparador automático, sólo a él se lo permito.

Buscando el Tiffany´s más cercano

2009-02-04T04:12:00.004-06:00

-No -dijo lentamente-. No, la morriña te viene porque has engordado o porque llueve muchos días seguidos. Te quedas triste pero nada más. Pero la malea es horrible. Te entra miedo y te pones a sudar horrores, pero no sabes de qué tienes miedo. Sólo que va a pasar alguna cosa mala, pero no sabes cuál. ¿Has tenido esa sensación?
- Muy a menudo. Hay quienes la llaman angst.
- De acuerdo. Angst. Pero ¿cómo le pones remedio?
- No sé, a veces ayuda una copa.
-Ya lo he probado. También he probado con aspirinas. Rusty opina que debería fumar marihuana, y lo hice, una temporada, pero sólo me entra la risa tonta. He comprobado que lo que mejor me sienta es tomar un taxi e ir a Tiffany´s. Me calma de golpe, ese silencio, esa atmósfera tan arrogante; en un sitio así no podría ocurrirte nada malo, sería imposible, en medio de todos esos hombres con los trajes tan elegantes, y ese encantador aroma a plata y a billetero de cocodrilo. Si encontrase un lugar de la vida real en donde me sintiera como me siento en Tiffany´s, me compraría unos cuantos muebles y le pondría nombre al gato.

Desayuno en Tiffany´s

Truman Capote

(Las negritas son mías y nada más que mías)

Hoyo negro # 1

2009-02-01T20:45:00.001-06:00

Aquel lugar donde no hay estrellas,
ese lugar oscuro a la izquierda de la luna,
lejos de la estrella más brillante,
es donde vive el hoyo negro,
a donde van todo los objetos perdidos,
allá puedes ir a buscar la canción,
aquella que desde ayer no encuentras.

Construye tus santos con migajón de pan bimbo y verás que no funcionan

2009-01-26T02:58:00.002-06:00

Tenía una amiga que no pudo evitar atender los consejos de la abuela. Busca un buen marido, le decía todas los días, sin importar que fuera fin de semana o festivo. Lo buscó, lo encontró, se casó, y yo fui madrina de cintas. Todo iba muy bien, hasta que notó la falta de algo, se había olvidado del buen y lo que encontró fue un lobo que se había vestido con piel de abeja, digo de oveja. Era tan malo, pero tan malo que parecía un ogro. No le gustaba el fútbol, ni practicaba un buen deporte, aunque es muy bueno para la salud física y mental, entonces sus frustraciones se las curaba en estallamientos intersubjetivos violentos, o-sea-sé, la golpeaba. Desesperada rogaba a Santo Lenin, Santo Stalin, Santo Fidel, Santo Ché Guevara, Santo Marx..., por que hubiera ideologías duras y revoluciones donde lo hombres se dieran de golpes y así mi amiga no los tuviera que soportar de tiempo completo en casa, porque estaba desempleado el hombre. La verdad ni sabíamos si existían esos santos pero como el hombre, y nosotras nos dijimos, la mujer también, ambos tienen el poder de crear a sus dioses, pues nos reunimos una tarde a hacer manualidades, hicimos santitos con migajón de pan bimbo y recortes de libros de historia y de revistas Fama. Pero creo que a las pobrecillas de nosotras de ninguna manera no es dado hacer ni dioses y menos santitos. Finalmente, luego de escuchar una canción que resultó liberadora y mejor que cualquier rosario (escúchese la cajita de música, Ya verá, beat him up, no sé la razón pero ha desaparecido la letra con tilde) se fue de casa corriendo descalza y nadie la alcanzó, ni la atrapó. Ahora vive feliz en Acapulco y viaja en lancha GRATIS!

ATENCION!

2009-01-19T01:26:00.001-06:00

Pronto saldrá a la venta mi disco Pekeña Bandolera y Los Poco Hombres cantan por primera vez juntos, una colección de canciones sobre el desengaño, de muy corta duración, producido por Packita Pack.

Podrías añadirme a tu álbum familiar

2009-01-16T03:29:00.002-06:00

Estoy tratando de hacer mi árbol genealógico. No es que esté en una crisis de personalidad, para nada. Es que quiero saber de dónde vengo para saber a dónde voy. Estoy buscando en las hemerotecas, en la sección policíaca, entre los más buscados, en el programa de televisión chicos malos, en los telediarios, entre los ladrones de las calles, he ido a las cárceles... en busca de mi origen. Estoy segura que pertenezco a los amantes de lo ajeno. Si no tengo éxito, espero que alguien pueda añadirme a su álbum familiar, puedo comportarme bien si me lo propongo.

Una de las muchas cosas que todavía no puedo resolver, o... misterios sin resolver

2009-01-14T16:21:00.015-06:00

Lunas, soles y nubes pasan.

Lunas, nubes, soles pasan.

Plutón no es planeta, fue mentira lo que aprendí en la escuela.

Ya no me gustan las paletas, ni los chicles y todavía no puedo resolver mis problemas.

Ese cubito merece toda una temporada en Misterios sin resolver.

Amistad estelar

2009-01-10T17:01:00.005-06:00

Jugando en las flores
una estrella enana y otra helada
cantan, se regalan paletas
como haces tú por las mañanas.

Jugando en la playa
una estrella enana y otra helada
silban, se regalan cometas
como haces tú por las tardes.

Recostadas en la luna
una estrella enana y otra helada
callan, se regalan promesas
como haces tú al despedirte

Para ti...

Pekeña Bandolera is in the house, o... nueva temporada disponible en DVD

2009-01-04T19:48:00.004-06:00

Pues como no nací para amar y nadie nació para mí, fui a curarme la penita a las maravillosas Islas Caimán, donde casi pierdo una pierna y algo más, gracias a mi gran poder de reflejos y elasticidad estoy completita. Fui a revisar personalmente en persona mis cuentas bancarias porque en estos tiempos no se puede una fiar de nadie, ni de la interné, hay muchos espías por allí. También aproveché para lucir mi cuerpo, no paso horas y horas en el gimnasio para estar escondida en casa. Fue un viaje revitalizante. Llegué casi a rastras y ahora regreso con la cabeza en alto y lista para la nueva temporada que lanzaré también en dvd, los fondos recaudados por su venta los destinaré a comprar azúcar y leche descremada porque no está nada bien escapar de la oficina para asaltar el oxxo más de una vez al día. Con solo verme los dependientes sobres en mano, me esperan en la puerta, los ofrecen así sin más y eso le quita excitación y sabor al café mismo, ¡qué hermosos tiempos aquellos cuando miraba en torno y los metía bajo la manga del suéter! Gracias a estos días de reflexión he decidido que eso de robar no está nada bien, ya lo dice el antiguo testamento y yo atiendo y respeto a todas las antigüedades porque no quiero ser como esa gente que abunda hoy en día sin conciencia histórica, ni álbum familiar. La Pekeña Bandolera sí lee libros de historia y respeta a sus antepasados. El viaje estuvo muy bueno, había muchos chicos lindos y chavas buena onda, quienes me convidaron de su loko mundo juvenil. Los jóvenes caimanes sí que se divierten, no sé si tanto como los de acá porque de éstos últimos desconozco sus costumbres y me caen mal, pero los caimanenses sí que se divierten, todos reían y reían y yo no le encontraba la gracia a nada, pero con eso de que la risa, como otras cosas nefastas, es contagiosa, yo reí también. Muy bonito todo. Agradecí a la vida por haberme permitido conocer esas islas exóticas, donde creí encontrar amazonas, gigantes, pigmeos, pájaros parlantes, pero nada, todo era igual que otros lugares que he visitado y de exotismo nada, es la globalización y este consumismo y la televisión y… no sé qué más pero alguien debe tener la culpa.

que la música te acompañe!, o... un buen deseo para el 2009

2009-01-02T14:04:00.003-06:00

Cometa sucia

2008-12-07T16:55:00.001-06:00

No hay nadie más que se estremezca cuando leo, en voz queda, mis versos preferidos de Rimbaud. Eres el último. Luego de ti, lo demás serán críticos, especialistas en historias literarias. Morirás joven (no hay cosa más espantosa que ver a alguien como tú envejecer). Si no has muerto a los 25 años yo misma te mataré con un arma muy blanca. Nadie te escucha pero no es porque seas fantasma. Tu imagen es pésima, tras de ti una estela de cometa sucia. Eres un huérfano, tal como ella. Estás perdido y yo también he perdido el libro, ya no habrá más lecturas. No hay tiempo para la poesía, no me vengas con eso ahora, sólo quiero dormir.

No hay motivo

2008-11-21T01:13:00.005-06:00

Un libro, en su portada una tipografía caprichosa, donde el reto consistía en diseñar letras sin usar diagonales. Me sedujo y lo compré, porque tenía dinero y ganas de pagar. Lo habría podido robar por capricho, tal como las letras de la cubierta.

Porque hay tipografías que no sirven ni para escribir su nombre. Sin diagonales ¿cómo resolver la Z?, ¿la V?, ¿la Y?, ¿la V?, ¿la X?... el resultado es de esperarse, letras caprichosas. Tipografías sin razón, hay países (Polonia)… hay personas… hay libros…

a veces la d y la p tienen una tendencia a parecerse al 6 y al 9
depende de lo que uno pueda imaginarse con la p y la d
hay otras posiciones ( hice una ilustración dedicada a mis queridos lectores)
la N se cansa y acuesta y queda hecha una Z : zínteziz del zueño
las letras a veces se daban vueltas y ya son otra cosa, fallutas,
fallutas uno puede decir con ellas tanto una cosa como la otra
como gallinas, como pescados
ni qué hablar si se trata de una egipcia
indiferentes: la d y la b no se dan ni la hora, cada cual mira para su lado
también hay situaciones francamente homosexuales como la LL.
Las letras andan unas tras otras, se persiguen y forman la maravilla de la
palabra : acto sexual de la comunicación, alegres las letras

Tipografía, poemas y polacos

Gustavo Wojciechowsky (maca)

maca, me encantas por tu pasión de dibujar con letras.

ala quebrada, o... así no podrás volar

2008-11-15T17:15:00.001-06:00

Don Osama, digo, O-BA-MA

2008-11-06T01:15:00.006-06:00

La imagen, hay quienes la tienen muy maltrecha, ni qué decir de Don Bush, no puede quitarse lo bandolero del rostro. Sin dudarlo, los Estados Unidos necesitan un presidente carismático, alguien que rescate el american dream, ¿sera ese salvador Don Osama, digo, O-ba-ma?

A propósito de esto de la imagen venerada u odiada recordaba que alguna vez cuando yo era pequeña, estaba en preescolar en un DIF, mi abuela paterna acostumbraba recogerme y de paso compraba leche y queso que vendían al lado. Alguna vez al llegar a casa traté de leer las letras del empaque del queso sobre la mesa. No entendí nada, le pregunté a mi abuela qué decía aquello y ella dijo que estaba escrito en inglés ¿Por qué?, le pregunté. Es por el presidente Kennedy, él siempre quiso ayudar a los pobres latinoamericanos, él ordenó que enviaran leche y queso barato a México.

Tomada de aquí

No sé la razón pero sus palabras las traía en la cabeza, al paso de algunos años descubrí que el presidente Kennedy había muerto hacía muchísimos años (¡!). Entonces comprendí que mi abuela, como otras personas de su generación, tenía una especial admiración por tal presidente. Mi abuela paterna relacionaba varios sucesos, sin relación aparente, con el carismático presidente. Por ejemplo, cuando asesinaron al candidato a la presidencia mexicana Luis Donaldo Colosio, mi abuela paterna dijo: así es con los buenos políticos, los que quieren ayudar a la gente, los matan, así fue con Kennedy. En eso, como en muchas otras cosas, estaba en lo cierto, los más holgazanes son los que conservan su trabajo de funcionarios gubernamentales.

Su admiración por Kennedy, de quien ella decía que además de excelente, justo, honrado era guapísimo, sólo se compara con la admiración que mi abuela materna, a quien le gustaba mucho viajar, mostraba por Tony Curtis. Ella vio al actor personalmente en persona mientras él conducía su coche en Berverly Hills 90210 y ella buscaba trabajo.

Ese Clinton no es ni tantito tan guapo como Kennedy, podría haber dicho mi abuela paterna desde su tumba. Pero muchas mujeres mexicanas no opinaban lo mismo. Luego del escándalo Mónica-Bill, alguien por aquí hizo un gran negocio con el lanzamiento de una línea de lencería marca Lewinski, muy vendida y de éxito efímero. La marca explotaba sentimientos profundos femeninos. Muchas mujeres mexicanas querían ser atrevidas, como la otra, la encendida practicante, otra Mónica, otra Marilyn, da igual. Por cierto, en lugar de puntitos sobre los palitos de las íes, había corazoncitos en la tipografía curvilínea de la marca en cuestión.

Con su moreno presidente Osama, digo, OBAMA, ¿por qué será que me equivoco?, con sus lágrimas por la muerte de su abuela, el representante de un país democrático, inclusivo, donde las minorías llegan al poder, donde se respeta y valora a los otros, ¿mejorará la imagen del gobierno de E.U.?, más aún, ¿seguirá tan agresiva su política exterior?

(Ante las lágrimas de Osama, digo, Obama por su abuelita, no pude evitar recordar a mis abues. Y ya lo sé, cometí una grave omisión, si esto iba de abuelitas, debí incluir a Sara García, la abuelita de México.)

México, pueblo sufrido y globero (otra vez)

2008-11-05T02:38:00.004-06:00

Anochecer. Unas niñas estaban por entrar a clase de danza clásica. Mientras, yo subía las escaleras del edificio, tres niñas me abordan. ¿Eres la maestra? No, les digo. Sí, sí, eres la maestra, insistían. Sí, soy la maestra pero de karate. No es cierto, no estás vestida como una maestra de karate. Sí lo soy, soy la maestra de karate con acentuación en espionaje por eso no debo parecerlo. Con esta respuesta dejaron de importunar.

Se escucharon disparos. Enfrente asaltaban una casa de empeño. Sus propietarios no parecen usureros judíos de drama shakesperiano, sino vaqueros de un western gringo pero sin pistolas, por lo cual no respondieron a la agresión. Las niñas pequeñas se asustaron, supongo que no desearon bailar. Llegaron los polis. Persecusión. Unas cuantas calles había una cinta amarilla no pasar, había casquillos de balas y una mancha de sangre fresca, ¿de ladrón?, ¿de policía?, ¿de perro?

Mientras, en la capital del país una avioneta que no era avioneta sino jet, según precisaban en la tele, pero seguían usando ambos términos indistintamente, se estrellaba y explotaba cerca del Paseo de la Reforma. En la aeronave viajaban altos mandos gubernamentales, entre ellos el secretario de gobernación Camilo Mouriño.

Venían de San Luis Potosí, donde el funcionario presidió la firma del Acuerdo Estatal por la Seguridad, la Justicia y la Legalidad, en compañía del gobernador de ese estado, Marcelo de los Santos. Mouriño parte importante de este gobierno impulsor de la reforma energética, acusado, por algunos, de tráfico de influencias, respetado político, promesa, según algunos otros, ha muerto. Un panista menos....

Ante eso, fuentes confiables aseguran que han clonado al general Lázaro Cárdenas a partir de sus restos óseos. Dentro de algunos años declarará al petróleo como bien nacional, otra vez. Para su sorpresa no habrá petróleo. Entonces vagará sin saber qué hacer con su vida, dirá cosas extrañas como reforma agraria, tierras para los campesinos, el petróleo para los mexicanos, blablabla, nadie le entenderá.

¿Accidente?, ¿atentado?...

¿Cuántos crímenes, enfrentamientos y accidentes sucederían a la misma hora, o bien, un par de horas después de la firma de ese acuerdo estatal por la seguridad?

IMPORTANTE: Don Crispín dixit

2008-10-28T14:58:00.007-06:00

El problema con la literatura, como con la vida, dice Don Crispín, es que al final uno siempre termina volviéndose un cabrón.

Los detectives salvajes
Roberto Bolaño

No pretendo entender nada

2008-10-14T01:53:00.002-05:00

No entendía aquella lluvia en agosto. Luego dejé de pretender entenderla. Sólo quería mojarme, no importaba si la ropa se arruinaba, si el maquillaje se corría. Salí a contar las ligeras gotas de agua, eso es. No pretendo entender nada, tampoco por qué estabas allí, en esa calle. Sonriente dijiste, luces bien, creí que no tendrías trabajo, que… ¿qué? Nada. Alguien asesinó a otro alguien mientras tú y yo hablábamos. Lo leí en el periódico, la mañana siguiente.

Quiero una muerte tonta de esas que nadie se explica, o... sinécdoque moribunda

2008-10-13T23:40:00.003-05:00

Morir como se ha vivido, hace mucho que descubrí esta frase, me acuerdo de ella de cuando en cuando. Me mueve a pensar en muchas cosas. Me ha provocado risa, me hace detenerme en ella, me parece profunda, a veces ingenua, y todo porque aspira a la justicia, o simplemente a un orden. Los malos morirán de mala manera, los buenos de buena manera y los más o menos nunca morirán, serán vampiros, zombis o algo feo y a medio morir, como… vendedores de tarjetas de crédito. Ha tenido la muerte de los justos (o de los aburridos), murió dormido, sin dolor, sin pesar, ¿y cómo es que mueren los injustos? ¿Y qué hay de los infectados por un virus lanzado por una transnacional farmacéutica, de las víctimas de los alienígenas, de las mascotas envenenadas, los que han muerto en algún accidente, en la explosión de un volcán, en una inundación, en un terremoto, las muertes ridículas o inexplicables, los asesinados?. Rosario Castellanos murió electrocutada al enchufar una lámpara en la Embajada de México en Israel, no pude evitar, al enterarme de esto por vez primera, soltar una risilla ante lo ridículo de la escena. La gran intelectual, la feminista mexicana, muerta de esa manera, ¿acaso su vida fue ridícula?, no lo creo, sólo fue una más de las ironías y sin sentidos que forman la vida. Alguna vez no podía evitar leer sus textos sin que esa imagen de su muerte me provocara risa algunas veces, estupor otras. Muertos muertes. Hace ya varios días, asesinaron a Cocó Cielo/Silvania, y me pasa lo que otras veces me ha pasado respecto a otros personajes, no he podido evitar ver sus fotos, o escuchar su música y pensar en su muerte. Pero, ¿quién iba a saberlo durante aquella sesión fotográfica? Es algo así como cuando sabes de antemano el final de la película, o del libro, lo cual no significa que te agrade menos, porque en algunos libros como en Nunca me abandones, por ejemplo, el final está allí desde el principio, pero solo cuando llegas al final lo sabes y lo bueno, lo realmente bueno, es la tensión de la historia, su acontecer. No había querido escribir aquí sobre este asunto de Cocó porque no soy fan, de hecho lo conocí a él, al dúo, por casualidad casi. Alguna de esas veces que mandé pedir discos, hice lo que otra veces, pedí unos más al azar, entre los cuales estaba uno de Silvania. Cuando lo escuché me gustó mucho pero como soy muy dispersa, luego lo olvidé, pasé a otra cosa, luego volví y lo volví a olvidar. En las notas de periódicos que leí sobre el asunto sólo agregaban brutalidad a la brutalidad. Se olvidaban de la vida, el asesinato lo nublaba todo, o al menos eso pretendían, y del artista poco se hablaba. Eso es lo que yo llamo sinécdoque moribunda, la muerte por el todo. Entonces me resultaba más digno de pena quien hubiera escrito esas notas que el mismo sujeto de la noticia. El talento se me antoja una buena historia, pero ¿es que acaso no se tratará de valentía, para vivir, para crear y no de otra cosa? De eso es muestra Cocó, de vida, de valentía. Fue mejor buscar en blogs y flogs y páginas personales que respondían ante la basura. Anécdotas: de aquella vez que le entregué un demo, de cuando toqué con él, o de cuando descubrí su música por vez primera, en fin… que me dieron ganas de buscar música de aquel inspirador de tan bellas, o simplemente, justas palabras. Muertos, muerte… pues yo quiero morir en plena fiesta, quiero convertirme en calaverita de azúcar en un 2 de noviembre.

La familia pequeña vive mejor, o... ¡DEJEN dormir a ese perro!

2008-10-09T23:55:00.008-05:00

Hay quienes no hicieron caso de la propaganda gubernamental de los ochentas -la familia pequeña vive mejor- se metía en tu cerebro aunque estuvieras en preescolar, o bien, creo que a esa generación estaba dirigida. Mira, es una mierda no tener cuarto propio, el matrimonio de tus padres, y todo porque el dinero escasea y lo único que saben hacer es más hijos, decías. Querías otra cosa, no sabías qué cosa, pero eso no. El sindicato y los regalos navideños, plásticos coloridos que terminaban en un rincón del patio, despreciados hasta por los cucarachos. Ahora los sindicatos son una broma ante la que nadie ríe. Sobrevive una mujer de peinado ridículo, rubia de rostro desfigurado por las cirugías estéticas. Cada vez que te encuentras con la fotografía de la lideresa en el periódico dices: me mandaré hacer una cirugía plástica facial, debe notarse que he tenido dinero para pagarla, mi boca deberá quedar rasgada, y el detalle en los ojos se notaría sólo cuando riera, porque un párpado se cerraría y el otro no, y sueltas tu risilla. Estamos en otro milenio, hemos perdido los trabajos con prestaciones, nadie se hace viejo en un empleo sino que vamos de un lugar a otro como en tantas otras cosas. Por este lugar no pasaron los ochentas. Una mujer no sé si triste, enojada o alegre, de pechos que saludan sin temor, cuelga la ropa húmeda, limpia. El viento sucio le quitará esos pequeños detalles. Camisetas pequeñas, medianas y grandes de los colores todos, no cabe duda que el matrimonio es remedio contra la soledad nocturna con sus pequeños, medianos y grandes inconvenientes. El perrillo es el juguete más preciado de esos niños. Se ha cansado. Los niños saltan a su alrededor pero él duerme, o finge para que lo dejen solo. La estrella solitaria se retira. Esperemos que los niños callen de una buena vez y dejen dormir a ese perro. Tu voz suena gélida, calla o tendré que ir por una manta.

...idad

2008-10-01T21:49:00.004-05:00

Los días pasados de lluvia provocativos me restregaron en la cara la verdad. Me negaba a aceptarlo, el verano ha terminado y el primer amor también. Mientras mi jefa (de mi trabajo, no me refiero a mi mamá) habla de seriedad, productividad, efectividad, responsabilidad, profesionalidad, atractividad de personalidad, ahorratividad, emprendedoratividad, corporatividad, …idad,…idad, …idad …idad… Pretendo que la escucho, la veo sin parpadear, pero en mi cabeza suena una canción de lluvia, es mi radio interno tiptiptíti tiriríti triptrípi. Me cansa ese esfuerzo mental. Al llegar a casa me automedico una buena dosis de pop sueco, de Labrador y otras músicas independientes -¡uf!- si se pudiera inyectar. Es mejor que vitaminarse. Pero ¡¿qué les pasa en Suecia?!, hacen música luminosa así como si tal cosa. Esas canciones frescas con sonidos infantiles, como Stars in coma, son lo que necesito. Crece pero mantente joven siempre, sé triunfador y disciplinado pero flexible, sé serio pero conserva frescor, que si crece de una buena vez, organiza tus gastos. Yo solo quiero ser yo misma no quiero lavar mi coche no quiero hacer lo que hace la gente solo quiero ser honesta, sueno a new order, ya lo sé, nunca puedo ser original. Esa música infantil, no quiero crecer y no quiero sonar a nivel avanzado, muy a lo Peter Pan, ¿no será una reacción intuitiva a esas contradicciones y exigencias en las que vivimos?, ¿quién lo sabrá?, no yo.

Te dije que nunca me abandonaras pero lo hiciste

2008-09-29T22:14:00.006-05:00

Había estado hablándole a Madame, pero sentía a Tommy moviéndose a mi lado, y era conciente de la textura de su ropa, de todo lo que tenía que ver con su persona. Y Madame dijo:

-Es muy, muy interesante. Pero ni entonces podía ni hoy puedo leer la mente de nadie. Lloraba por una razón totalmente diferente. Cuando te vi bailando aquella tarde, vi también algo más. Vi un mundo nuevo que se avecinaba velozmente. Más científico, más eficiente. Sí. Con más curas para las antiguas enfermedades. Muy bien. Pero más duro. Más cruel. Y veía a una niña, con los ojos muy cerrados, que apretaba contra su pecho el viejo mundo amable, el suyo, un mundo que ella, en el fondo de su corazón, sabía que no podía durar, y lo estrechaba con fuerza y le rogaba que nunca, nunca le abandonara. Eso es lo que yo vi. No te vi realmente a ti, ni lo que estabas haciendo. Pero te vi y se me rompió el corazón. Y jamás lo he olvidado.

Nunca me abandones

Kazuo Ishiguro

Mientes, mientes con todos tus dientes

2008-09-17T20:14:00.007-05:00

Pensar en el arrepentimiento leer sobre el arrepentimiento, no tiene qué ver conmigo, si yo tengo el corazón orgulloso nunca me equivoco y no tengo nada de qué arrepentirme, (pero mírate estos dos últimos años han sido un sueño, lo peor es que ni malo ni bueno sino regular nada para recordarse). El fin de semana no apeteces salir, mucho menos ir a aquella fiesta que te invitaron, sólo deseas ir al restaurante japonés que tanto te gusta. Permaneces en casa. Entonces lees un libro sobre el arrepentimiento -pfff!- pudo haber sido peor, que el libro fuera malo, por ejemplo, que no te gustara, en fin, no sé. Sostiene Pereira. Una declaración, imagínate escribir este bló como una declaración, te dicen culpable, te miran a lo ojos y aunque no lo creías empiezas a dudar y no terminas de dudar, soy culpable y empiezas una perorata justificándote, recordando pequeños detalles, las grandes anécdotas y dándole sentido aquello que en principio no lo tenía. El libro te recordó la niñez, los documentos de papá, acusaciones, defensas, acusaciones, defensas, ellos mienten con todos sus dientes, litigios, defensas, acusados, yo te lo juro que yo no fui, y papeles y papeles, el sistema mexicano de impartición de justicia es todo de papel, no por frágil, no por inconsecuente y anacrónico NO! sino porque cualquier declaración debe ser presentada por escrito y por medio de la presente, además, no se caracteriza por los juicios orales. Imaginabas las historias, escuchabas a papá relatar, cual si fueran cuentos, historias de divorcio, de arrendatarios injustos, de atropellos, despidos injustificados… y uno de esos papeles pudo haber sido un Pereira. Una novela, una declaración, ¿ante quién? Muy bonita toda, hasta ese capítulo de explicación psicologista, que si Freud y su definición de eventos, que si no sé qué, tan bien que íbamos. No me expliques nada, Antonio Tabucchi, quiero verlo, quiero ver cómo ese evento perturba la vida del periodista portugués Pereira, hasta qué lugar lo lleva, ¿de Lisboa a algún lugar de Francia?, ¿el exilio?, ¿la tortura?, ¿el encarcelamiento?, ¿a la declaración de los hechos?, ¿ante quién? Los últimos capítulos acelerados, me encantaron. Corte. La novela termina abierta, tan abierta, que es una alegría. Es la novela como esos cuadros que respiran más allá del marco, se desbordan, tan narrativos, tan en movimiento.

Cabello delator

2008-09-15T23:18:00.002-05:00

Eres un peligro para los caminantes y para los coches, no porque seas piedra, ni animal muerto en el camino, no, sino porque te conduces sin precaución. Tu cabello te delata, tienes ganas de ser revolucionario, terrorista estaría bien y de acuerdo a estos tiempos, pero estás solo, tus amigos no creen en eso y prefieren un buen porro, un pomo y un chemo. Has tratado, lo sé, pero nunca es suficiente, algo se ha perdido para siempre. No hay mucho por hacer, ni nada qué hacer, no hay nada bueno en la televisión. Si sales a caminar encuentras a la niña que hace crujir papas fritas. Grasa y migajas le manchan la barbilla. Tenías hambre pero ya no. La piel podría caer en cualquier momento, podría caer pesadamente o se deslizaría como el vestido verde. Latas, alambres, vidrios, fichas de colores. En aquella puerta adornos navideños descoloridos por el sol veraniego. Restos de autos y motocicletas y esto no es un cementerio. Botes, botas, nota de despedida. Papeles, clavos y claveles. Ratones en los cartones. Ratas de una sola pata. Qué lástima, no eres tú, es la ropa que cuelga del balcón. Hasta ahora sé la razón por la cual nunca pude resolver problemas razonados.

Él me mintió (otra vez)

2008-09-09T16:29:00.014-05:00

Hacía mucho que no me pasaba. Mientras leía:

El diente causante de las desgracias se encontraba al fondo del paladar, erguido cerca de un agujero negro como un escollo calcáreo, conchífero, poroso, solitario y amenazador.

Estuve a mi límite de hipérboles, adjetivos, comparaciones y descripciones minuciosas de cosas que podría pasar por alto, que no me interesa saber y anticipaciones que hacen aburrida la narración y cortan la tensión cuando quiero estar tensionada porque tengo derecho a ello. Deseaba terminar de leer ¡YA! Balzac y la joven costurera china del escritor y cineasta chino Dai Sijie. Por alguna razón misteriosa no aventé el libro y no fui a ver la tele.

Alguna vez leí que lo peor que puede pasarle a un escritor (y al lector) es que su lector se sienta engañado. Pues bien, así me he sentido con esta novela.

¿Y eso por qué? Porque me parece una propaganda a la inversa, no del comunismo chino encabezado por Don Mao, sino de las bondades de occidente. No puede ser que entre las montañas chinas y sus campesinos no haya sino barbaridades y pestilencias, pero y qué podría esperarse con tantos cambios en plena revolución maoísta.

Me hubiera gustado encontrar alguna descripción de la escasa belleza de la Montaña del Fénix del Cielo, donde se desarrolla la historia. Pero todo aquello aplasta al narrador, todo lo bueno está en otro lugar, en occidente, y de ninguna manera en la Montaña.

Aunque, si te han enviado a un lugar a reeducarte y Mao es el gran rey y el proletariado ordena, basta con que hayas aprendido a leer (según la novela) para que te consideren intelectual y sea necesario reeducarte, en calidad prácticamente de preso por tiempo indefinido, para que aprendas lo que es la vida, vaya, que sí es para ver negrísimo el paisaje.

Así las cosas, es completamente verosímil ver solo lo negativo de un lugar y todo lo bueno en tierras lejanas donde seguramente todo es mejor y es posible, allá todo huele bien y no hay caca de perro en las calles. Allá sí. Allá, ese lugar donde nunca iré.

El argumento me agrada, un chico que es enviado para ser reeducado a una aldea incrustada en lo alto de la Montaña del Fénix del Cielo, porque tiene que convertirse en fan de la revolución del proletariado, en la década de los 70´s. En esta situación unos cuantos libros prohibidos, entre ellos Ursula Mirouet de Balzac, enriquecen su vida y la de su amigo Luo y por supuesto de la sastrecilla. Es todo un elogio al poder de la palabra escrita y oral.

Hay algo en la forma de narrar que me hace desconfiar y sentirme engañada, luego, la novela se vuelve una lección de lo que no debes hacer. Entonces recuerdo algo de… mmmmh… Paul Auster: es mejor decir una mentira verosímil que una verdad inverosímil. Qué gran enseñanza aplicable a la vida diaria y a algo tan sencillo como postear en un blog, por ejemplo en este.

Sí, he colgado muchas mentirillas aquí. Si alguien, sobre todo los que me conocen, han dudado de si lo cuenta la pekeña bandolera, o yo (la persona de carne y hueso y de un tiempo para acá más carne, aumenté de peso a 45 kg, mi record, estoy más gorda que nunca, pero es músculo fortalecido, nada de grasa) pues está bien soy una manipuladora. Si, por el contrario, alguien se ha sentido engañado, y le ha parecido que sólo acomodo las cosas para que queden en un orden frágil, no me importa, porque ni sé escribir y digo muchas mentiras, siempre.

Es muy diferente la situación de manipulación a la del engaño descubierto. Con el primero me refiero a que el autor manipula las palabras, como un artesano, aunque el lector lo sospeche, de cualquier forma hay un involucramiento, entra en la ficción, pongamos por caso los microrrelatos de Monterroso, donde se sabe que se aprovecha de su vasto nivel cultural e inventa cosas y nombres y mezcla y miente pero lo hace tan bien, todavía cuando sabes que se está burlando de ti y de tu ignorancia, te diviertes y te ríes. Hay una satisfacción masoquista en ello, y qué más da.

Pero la sensación de engaño es lamentable, porque lamentas haberle dedicado tiempo al libro, y encima escribir sobre él (¡!), sabe a traición y simplemente no crees, no entras en lo que pretende el autor.

Imagino esos objetos que el autor usa para tejer historias: los zapatos rosa pálido de la sastrecilla, su máquina de coser, los libros de Balzac, el resto de los libros, el reloj despertador, porque me gusta ese narrar a partir de los objetos, símbolos de la civilización lejana, de aquello que se antoja refinamiento entre lo agreste. Pienso en el original en francés (pues no podía ni pensarse en su publicación en China) y me pregunto si ha sido fiel la traducción al español, si no es una falta de pericia narrativa del traductor. Quién lo sabrá, no yo, porque no leo con fluidez en francés, y no voy a buscar la original porque no se me pega la gana.

También podría ser que la narración es cinematográfica, es como platicar detalladamente las imágenes de una película. Supongo que es mejor ver la versión cinematográfica que el mismo Dai Sijie realizó.

Aquí una opinión distinta a la mía.

(Luego me encuentro en la red comentarios maravillosos sobre esta novela, pero a mí no me atrapó, pfff!)

El anorak lo dice todo, o... nada

2008-09-01T00:45:00.001-05:00

En La inmortalidad de Milan Kundera hay un episodio dedicado a Rubens. ¿Qué pasaría con este pintor barroco si hubiera vivido en la Europa de la segunda mitad del siglo XX?, entonces la novela responde. Este Rubens ficticio, en su edad adulta, conoce a una chica que estudia semiótica del arte. Además, es apasionada de la música y linda (así la imaginé yo). Tienen un dulce encuentro. Luego quedan una vez más. Rubens con 40 años de edad no entiende el porqué la joven se ha vestido de aquella manera para su cita. Mientras Rubens ve con desagrado su atuendo, ella, por el contrario, se siente estupendamente bajo aquel ropaje, un anorak. La chica del anorak sigue el compás de la música moviendo la cabeza de un lado a otro. Rubens no entendía qué tenía de atractivo aquella gran chaqueta, qué significado tenía el anorak para ella (tampoco entendía nada de semiótica) pfffff… y nunca lo entendió y su relación no dio para más. Aunque, según las característcas del Rubens de la novela, éste no pretendía involucrarse con la chica del anorak, ni con ninguna mujer, no porque fuera gay sino porque le gustaba la variedad. Acaso, ¿fue un problema de comunicación?, ¿códigos incompatibles?

En la foto aparecen los Cats on fire, y viene a cuento porque me gusta el chico del anorak. También porque la Cajita de Música festeja a Higher Grounds por sus primeras 100 copias compartidas. Se ha notado que les gusta, así que cómprense el disco The Province Complains que la contiene y apoyen al artista que buena falta hace apoyar a la música independiente, he dicho.

¿Qué fue primero, el huevo o la gallina?

2008-08-26T00:59:00.006-05:00

Andas por allí. Te encuentras con Las personas hacen los espacios más que los espacios hacen a las personas, título de una conferencia. Puede ser que vayas, pero qué pereza el conferencista: gafas y barba y seriedad y poco pelo, todo eso que esperas en alguien sesudo. Qué fue primero, el huevo o la gallina, la gallina o el huevo, el espacio o la persona, la persona o el espacio. Entonces, recuerdas algunos textos en los que el espacio es tan fuerte, tan presente, que define a los personajes. En El gaucho insufrible, de Roberto Bolaño (¡otra vez Bolaño!, es que soy su fan), el respetable señor Pereda en Buenos Aires era abogado, en la pampa se transformó en un gaucho. Buscas el libro y encuentras: Dos días más tarde la cocinera, pese a los ruegos del abogado, tomó el tren y volvió a Buenos Aires. Yo sin Buenos Aires me siento otra, le explicó mientras esperaban, únicos viajeros, en el andén. Y ya soy demasiado vieja para sentirme otra… ¿Por qué habré subrayado eso hace tanto tiempo?, fue una premonición, seguramente. Una cita textual es algo que le da consistencia a esto porque eso de dar solo aproximaciones parece un descuido, por lo menos tenía que poner una. La cocinera del relato sabe de la influencia del espacio en ella. La cocinera... la cocina, en un cuento, del cual no recuerdo el nombre, de Rosario Castellanos, es un lugar que transforma a una mujer en esposa y ama de casa, ¡¿pero cómo que la cocina y no el esposo?!, es que de él solo conocíamos la ausencia, trabajaba mucho el hombre. En Las ciudades invisibles de Calvino (la maquina lo autocorregía y lo cambiaba a clavito, ja), los espacios generan historias. Entonces, ¿una personalidad fuerte es aquella que se desborda de su espacio, la inadaptada, la que lo modifica? Los espacios son los moldes, tú y yo las gelatinas que acaso cuajarán (por eso usamos tanto la palabra cuajar en muchas frases populares: esto cuaja, lo otro no, con esa chava te cuajas, qué cuajado... todas con el sentido de que esto o aquello es bueno, firme, deseable). La persona y el espacio se relacionan de manera intrincada y de sus forcejeos nacen narrativas. Tan-tan. FIN

Nunca llego a ningún lado, sólo me lleno de preguntas y preguntas y preguntas…

En una esquina cualquiera nada memorable, o… la sabiduría de Madona

2008-08-24T22:27:00.001-05:00

La niña tan sucia como esta calle, su vestido, la grasa quemada escupitajo de los coches, un policía, mierda de perro, todo revoloteando. Tras ella, madre coraje jadea. Mientras, el padre alegre conversa agitando las manos otoñales a punto de caer. Bromeaba con una chica quien no acertaba a saber el nombre de aquel que la había preñado. Fue tan rápido, ni siquiera recuerda cómo fue, ningún detalle memorable, nada. Seguramente habías bebido o estabas drogada. No, no lo estaba, pero no recuerdo nada. Ahora lo entiendo, algo así debió ocurrirle a La Virgen, un día descubrió que estaba preñada -¡pero cómo!- se habrá dicho, un gran misterio, es un milagro, fue un espíritu divino, sí claro, eso fue. Si ya lo había cantado Madona, se puede ser putilla y virgen a la vez.

¡Nube, regresa a casa!

2008-08-21T20:59:00.004-05:00

¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está por llegar a una fiesta sorpresa, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está viendo una película extranjera, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está jugando en tu alberca, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está de visita con la abuela, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está robando una paleta, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está explotando un chicle bomba sabor menta, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está planeando dominar este planeta, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está guardando un muerto en la nevera, con una nube de compañera.
¿Dónde está la Pequeña Bandolera? Está buscando una buena manera de decirle a la nube que regrese a casa con las estrellas.

AM - PM

2008-08-17T22:44:00.006-05:00

Las horas se arrancan las estrellas. Si estuvieras despierto podrías atrapar alguna. Ella te lo agradecería cumpliendo un deseo. Si por el contrario, estás dormido, podrás ver claramente tus sueños, pero no los recordarás durante el día. Las estrellas caídas son los papeles de colores, por los parabrisas se deslizan, esto parece un festival. Suena la alarma, no es de robo. Es la aurora rosada como tu jugo de toronja. Bebe ambos. Los perros han dejado de ladrar. El gato entra en tu habitación. La ciudad despierta, aunque le hayan lavado la facha durante la noche, hay una sombra inextinguible. Un trozo de cornisa cae, una paloma revolotea, algún sonámbulo tiene jaqueca de súbito. Le escribo un poema a cada nube. Estás mareado y no sabes la razón, es que estás girando, siempre. Las farolas se apenan ante el sol, no pueden verle, les pasaría lo mismo que ti o a mí. No me digas lo que ya sé, no quiero escucharlo una vez más. La ciudad a esta hora no sueña. Lleva escondida la muerte en algún lugar que no adivino, ya no canta, ni enciende la radio, se pone los auriculares y no me escucha. No te fijas donde pisas, debes tener cuidado, podrías tropezar con un sueño, los hay por montones en las aceras, invisibles casi. La hora del almuerzo. El mundo, entre sus muchos pasatiempos, gusta de asesinar sueños. Lo hace por las mañanas, luego del desayuno, no puede hacerlo sin antes haberse alimentado. Y la mitad del día no es mejor, las personas fruncen el ceño, la grasa les cubre el rostro, a las mujeres se les escurre el maquillaje, sus labios grasa color naranja seca no los apetecería nunca. En el espejo veo a una mujer. Necesita dormir. Frágil sueñas sueños. Sueños en otro lado del espejo. Anochece. Enciende la luz. La gente está en sus casas. La mujer frágil en su cama. No me importa si la ciudad duerme o no duerme, de cualquier forma no puede ver las estrellas. No hay canción de cuna esta noche. Las horas descienden a ponerse el pijama, la luna prefiere un disfraz, creo que tendrán fiesta, papelillos de colores, en cada uno un poema.

° Foto de Jenny Holzer

1,2,3... ABC...Copiar, Cortar, Pegar...

2008-08-15T00:18:00.005-05:00

Es tan fácil copiar, cortar y pegar, sólo por instinto de justicia, si todavía sobrevive, daremos los créditos, pero es tan fácil. Una vez que pones algo en esta red, es algo público y podrá ser manoseado por cualquiera, además creo que ese es el objetivo.

¿Ladrón, lector?

En El viaje de Antonio Rousselot, el escritor chileno Roberto Bolaño pone en duda la existencia de una literatura latinoamericana, además de exponer las relaciones entre escritor-novela/cuento-lector. Rousselot, escritor argentino, publica, a los 30 años, su primera novela, sin obtener éxito comercial. Al cabo de un par de años, descubre que un tal cineasta francés llamado Morini ha hecho una película, por la cual ha sido alabado y es casi es una copia de su novela, aunque ha rescatado lo mejor de ella y le ha dado un excelente ritmo narrativo. Esto confunde a Rousselot y no se decide a hacer algo en contra del ladrón. Algunos años más, sucede lo mismo con otra de sus novelas, el tal Morini la adapta al cine. Eso ya no podría ser coincidencia. Entonces, los amigos le apremian, debes demandarlo, le dicen. R. no se decide a tomar acciones legales en contra de M. Hasta que por fin R. decide buscar a Morini, pues quiere conocerle. Él ha sido El LECTOR de sus novelas. Está de más decir que el momento cumbre del cuento es cuando Rousselot enfrenta a Morini. De pronto, ese lector en el que había pensado mientras escribía sus novelas, era una persona(je), quien se había involucrado con sus palabras. Entonces, ¿M. copió a R.?, ¿es acaso que M. desdeñando la procedencia del escritor se hubo dicho a sí mismo: ¿a quien le importa Latinoamérica, a quién Argentina y su literatura?, nadie notara el plagio, pero antes de todos esos supuestos Rousselot había imaginado a Morini, y pensó en él mientras escribía, escribía para él.

¿El GranLibro?, ¿internet?

La literatura como un gran libro en el que se escribe de vez en cuando, muy de vez en cuando, ¿estoy siendo original? o… ¿dónde he leído esto antes? No quiero robar nada, si acaso un chocolate, muy de vez en cuando. Si no mal recuerdo es una de las reflexiones de Borges, ¿de cuál libro?, no me acuerdo, creo que está en la página 1001 de sus obras completas. Recordé esto a propósito de los derechos de autor. La literatura, un gran libro en el que todos escriben y los nombres se mezclan y algunos se pierden, otros permanecen, por razones justas algunos y por sinrazones, otros tantos. La Internet y todas sus páginas, los blogs, flogs, facebooks… y todo este festival en el que podemos hacernos una paginita a nuestro antojo, ¿no será algo así como ese gran libro del que hablaba Borges?, ¿es una bacanal de sonidos letras imágenes…? Algunas páginas se desprenderán del libro, sin duda. No sé cómo clasificarlo, si permanecerá, si su destino es la vida efímera y el olvido.

¿En dónde estaba?

Es tan fácil copiar, cortar y pegar, ¿de qué hablamos cuando hablamos de derechos de autor?

Es tan fácil copiar, cortar y pegar, y si lo anterior no se entiende es que he cortado y copiado y pegado y no sé si tiene sentido.

Es tan fácil copiar, cortar y pegar, esto también podría ser el principio de la defensa del plagio.

Chispas

2008-08-10T23:46:00.001-05:00

Cuando era bebé cabía en una caja de zapatos, decías. Eso no es nada y todo depende de la talla de los zapatos de la caja. Yo podía guardarme en una caja de cerillos, así de pequeña y delgada era ¡Te ríes!, es verdad, me convertí en cerillo. Con el paso del tiempo he dejado de serlo, poco a poco. Todavía, si me frotas verás cómo echo chispas azules.

Foto de Laurie Simmons

P.B.

2008-08-07T14:23:00.009-05:00

Pekeña Bandolera es dulce y cortés con la gente, aunque haya quienes no lo merezcan.

Pekeña Bandolera no es peleonera, bueno a veces.

P. B. es distraída, se olbida de la vuena horrtocrafia, aunque de vez en cuando escribe correctamente.

P.B. gusta de los colores, por eso, aunque desde hace un par de semanas asista a talleres literarios, no vestirá de negro ni pondrá cara de misterio, porque disfruta del día y del sol y del verano.

P. B. sí aprende de sus generosos profesores quienes le comparten sus secretos literarios.

P.B. sí gusta de leer en bibliotecas. Ha pasado muchos veranos soleados en bibliotecas porque en su pueblo natal no había algo mejor qué hacer como no lo hay ahora, al menos ahora tiene computadora e internet en casa.

P.B. detesta que haya ratones en las bibliotecas.

P.B. gusta de nadar por las mañanas que para eso se da sus mañas.

P.B. nunca se deja llevar por la corriente aunque llueva.

P.B. gusta de usar palabras domigueras porque tiene amplio vocabulario y aunque tiene boca pequeña tiene lengua larga especialista en paletas.

P.B. no dice mentiras, nunca, aunque a diario inventa un cuento, por lo menos.

Imagen: Sin título, Morton Bartlett

NOTA: Desde luego que es un invento, P.B. no asiste a ningún taller literario, alguna vez fue a un "taller literario" pero se asustó tanto que aún suenan sus gritos de espanto por los pasillos del benemérito lugar donde era impartido, desde ese entonces no regresó, pero todavía sueña que regresa y entonces sí encuentra personas interesadas en la literatura.

De verde vestívido y peinávido de rulos

2008-08-04T10:47:00.002-05:00

voy a cruzar la frontera
voy a buscar a dolores
…
ella juró que sería
la dueña de mis amores°°

Esto fue suficiente para empezar de buena gana el lunes. Luego El Pávido Návido mientras sonaba te pusiste tu verde vestívido y te hiciste un lindo peinávido de rulos. Abres el cofre del carro, el mecanismo está en japonés y no entiendes nada de nada, sabes que no arrancará sólo con darle un golpe como a veces funciona con la tele, con la lavadora y hasta con el abanico. Le checas el aceite, el agua y listo, no puedes hacer más. La realidad se escapa, es el sino de hoy, ni siquiera sabes de dónde viene la música. Es la rebelión de los electrodomésticos, como ese episodio del Popol Vuh en el que los utensilios cobran vida y toman venganza contra lo experimentos de hombre, quienes acostumbraban maltratarlos, ¡vaya cosa! Ellos tienen vida propia, más aún, privada y sabes que se te escapa, son impenetrables, solo accesibles para algunos técnicos altamente especializados. Tampoco sabes lo que él piensa cuando te mira de aquella forma, aunque esté a lo lejos sientes su mirada como si te tocara, volteas y encuentras sus ojos negrísimos, también impenetrables, ¿habrá alguien altamente especializado que lo descifre?, no lo creo, de cualquier forma ya no importa. El aliento de la oficina resulta antipático. El café inmoral te hace sentir culpable, pero puedes con ello. Si te cansas hay algo mejor que la cafeína: la ventana, una de las cuatro paredes. La montaña te llena los ojos, será perforada, dicen, harán un túnel, ahorraremos energía y tiempo en el banco nacional de ahorro de tiempo. Durante la construcción encontrarán la leyenda en un cofre, un cliché más que destruiría el corazón de Don Agapito Treviño, porque para él eran únicos los huesos de su caballo blanco y el corsé del amor de su vida. Eres tan pequeño, necesitas ayuda de tus amigos. A partir de esta mañana sólo pensaré en tus carnosos labios color naranja seca y lo escribo aquí para no olvidarlo.

°Foto de Iñigo Manglano

°°Voy a cruzar la frontera de El palomo y el gorrión

Kamen no kokuhaku, o... esto no es casualidad

2008-07-31T15:46:00.007-05:00

...cuando me contemplo en el espejo me detesto pensando,

mira ese tipo pálido y enfermizo, que solo sabe hablar de literatura...

lo cierto es que me he ido convirtiendo en un ser raro

y despegado de todo y de todos, a quien sólo le importa escribir...

Yukio Mishima

Para ti que no has querido salir de casa porque supones que has tenido algo que ver, algo, no sabes exactamente qué, pero algo. Leías las Confesiones de una Máscara, aunque no lo deseabas, dejas el libro a un lado, recibes una llamada, R. se ha suicidado y antes de hacerlo se ha quitado la máscara y la ha puesto sobre una carta, no está dirigida a ti, pero es como si lo estuviera. Y más culpable te sientes porque no puedes evitar buscar la noticia en el periódico y ves la foto y allí está su cabeza partida y sangre, como la sangre de la novela. La carta, como he dicho, no estaba dirigida a ti ni a nadie más sólo a ella, pero la han publicado en el periódico de ayer, y ves con horror al chico que limpia los vidrios y los seca con el periódico de ayer. ¿Se imaginaría R. que publicarían su carta y luego sería usada para limpiar vidrios?, no lo imaginó, o… quería exhibirse, subir al cielo como fuego artificial, y que muchos lo admiraran o lo compadecieran y al cabo de un rato desaparecer, ser papel en una hemeroteca. El cuerpo, la sangre, la máscara… ¿R. habría leído alguna vez algo de Mishima?

2008-07-29T21:27:00.002-05:00

Una persona puede ocultarse tras su imagen, puede desaparecer para siempre tras su imagen, puede estar completamente separada de su imagen: una persona nunca es su imagen.

La Inmortalidad

Milan Kundera

Mirada omnipotente, divina o electrónica, da igual vs espacio privado, o... la pekeña bandolera pregunta

2008-07-27T22:28:00.005-05:00

ADVERTENCIA: Estas son sólo algunas palabras muy sueltas en torno al espacio privado.

Dios ve todo lo que haces, El lo ve TODO, al menos eso se creía antaño, se ha ido o lo hemos despedido y ahora no faltan las cámara fotográficas o de video que observan ¿Necesitamos sentirnos observados?:

1. Si acaso te sientes una nulidad, llegarías a contratar a alguien para que te siguiera, te fotografiara y luego enviara las pruebas de tu existencia a tu buzón, sin sorpresa descubrirías que son tan ordinarias como el resto de tu correo ordinario, entonces serías un personaje más de una novela de Auster o serías parte de un proyecto artístico de Sophie Calle ¿Es una necesidad esa mirada?, ¿y qué hay de nuestro espacio privado?, ¿de qué hablamos cuando hablamos de espacio privado?

2. Tengo otro blog sobre literatura infantil y juvenil, en él puse un contador que resultó ser todo un fisgón, pues resulta que gracias a unas cookies chismosas puedo saber con exactitud quien entra a mi bló, saber su nacionalidad, el tiempo que se ha demorado en el sitio, si es su primera visita o si es un visitante asiduo, y su dirección IP. No me extenderé en esto pues seguro que la mayoría sabe lo que son las cookies, ya sea comestibles o archivos virtuales. Las consecuencias de esto son muchas, cualquier cosas que hagamos en internet puede ser rastreada, observada, medida, nuestras visitas y consumos por intenet nos revelan y algún gran fisgón tiene esa información y la vende o le sirve para… eso sí que no lo sé mi mente no da para tanto. Tengo paranoia cada vez que abro una página de internet, miro en torno mío, me siento observada y en eso se puede encontrar un sucio placer, pero a veces no es así ¿Y qué hay de mi espacio privado y si yo quiero navegar a solas en internet, puedo tener ese derecho?

3. Uno de los grandes pensadores del siglo XX es Piaget, por, entre otras muchas ideas geniales, poner las bases para hacer del juego un método educativo. La primera vez que leí sobre las reflexiones acerca del juego infantil se me erizo la piel, sólo pensar en ese espacio privado de la niñez, me parecía una gran violación, observar ese espacio, transgredirlo y luego utilizar eso para educar, me parecía una de las más grandes transformaciones de las formas de control: la seducción.

4. Vivir en una casa pequeña y no tener cuarto propio por pobreza o no tener cuarto propio en el sentido de Virgina Woolf, como un indicador de no tener vida privada, de no ser persona.

5. ¿Y por qué toda esa invasión al espacio privado?, ¿para ser homogéneos, para vender más, para que a todos nos gusten las mismas cosas y nuestros patrones de consumo sean homogéneos?

Continuará…

¿Por qué te vas?

2008-07-24T00:01:00.008-05:00

Los coches no vuelan todavía, pero seguimos soñando que pasará, ayer leí en el periódico que eso tomará por lo menos 30 años, si no es que más. Desnudo es el texto literario, pero no es la desnudez del cuerpo sano al cual le estorba la ropa, es la desnudez del desamparo. Desde que dios se ha cansado, nada es lo mismo, ¿a quién pediremos coches voladores?, ¿quién mirará mis pecados ahora? Cuando me dijeron que todo lo veía, sentí vergüenza por vez primera, me acostumbré a su mirada y las cámaras, fotográficas o de video, no son lo mismo y no me gustan. Quiero conservar algunas palabras ahora en desuso, se me ocurre que una de ellas podría ser misterio, mientras me dicen que debo desmenuzar este cuento, adaptarlo a mis necesidades, tomar lo que me acomode de él: cuento personalizado. Desmitificarlo, ¿quitarle todo aquello que lo hace mito?, y no lo olvides, que nada quede en el desván, ni polvo, ni pelusillas, mucho menos algún espíritu entre las telarañas. Dijiste que nunca morirías pero tu cuerpo yace en la cama de un hospital público junto a otros cuerpos ancianos todos, no hay suero que valga y ni siquiera puedes asearte, alguien más lo hace por ti. Cada día tu cuerpo se encoge, uno de estos días de visita no te encontraré, sacudiré las sábanas y serás una mancha más en ellas. Las librerías me alteran, aunque se esfuercen por clasificar, siempre habrá alguien con mirada altanera que está entre la literatura universal y la literatura iberoamericana y no pertenece a ninguna sino al cesto de basura. No compraría un libro con el subtítulo novela histórica, ¿por qué me molesta eso?, si en las cubiertas, entre los datos, la mayoría de las veces está el género, pues no es lo mismo un libro que una libra. Justo cuando necesito salir a respirar me encontraba otra vez con La Ansiedad, novela trash, del argentino Daniel Link. Novela y Trash, por si fuera poco, novela que el autor ni siquiera está seguro de que lo sea pues mezcla demasiadas formas porque así lo ha querido y esta vez no deseaba usar el adjetivo Experimental. Trash. El autor aparece en su imagen altanera, está claro, no considera su novela una basura. Es un buen respiro irónico entre las estanterías de literatura universal y de literatura iberoamericana. No puedo ordenar nada, ni siquiera mis ideas, ¿por qué será que algunas mañanas tienes que vestirte aunque sea sin ganas?, y debes apurarte si pretendes llegar a tiempo a tu nuevo horario de oficina, porque los coches no vuelan. Cada vez entiendo menos, si es que alguna vez entendí algo, ¿será acaso que la literatura de vez en cuando se pone a dieta y baja de peso?, quizá compre la novela basura la próxima quincena, ja!

Tu imagen es lo único que tienes

2008-07-23T01:25:00.004-05:00

Cuando Bernard lo acompañó hasta el coche, Paul dijo melancólicamente:
-El Oso se equivoca y los imagólogos tienen razón. El hombre no es más que su imagen. Los filósofos pueden decirnos que es irrelevante lo que el mundo piense de nosotros, que sólo vale lo que somos. Pero los filósofos no comprenden nada. En la medida en que vivimos con la gente, no somos más que lo que la gente piensa que somos. Pensar en cómo nos ven los demás e intentar que nuestra imagen sea lo más simpática posible se considera una especie de falacia o de juego tramposo. ¿Pero acaso existe alguna relación directa entre mi yo y el de ellos sin la mediación de los ojos? ¿Acaso es concebible el amor sin que controlemos nuestra imagen en la persona amada? Cuando ya no nos interesamos por la forma en que nos ve aquel a quien amamos, significa que ya no le amamos.

La Inmortalidad

Milan Kundera

Santo contra Baby T.V.

2008-07-20T22:39:00.005-05:00

Los santos del día se han ido a otro planeta lejano donde los habitantes no se burlen de ellos, han cedido su trabajo de nombrar y trazar destinos a otras imágenes que han ocupado su lugar en nuestros sueños, destinos y paredes. Decir que han cedido, es un eufemismo, porque han perdido la batalla de los significados. Pero acaso ¿nombre es destino?, se llamó según el santo de su día, decían los abuelos, hoy en día esa función está a cargo de los éxitos de la televisión, el cantante o la serie de televisión de moda, de la cultura popular en general. Si nombre es destino y los nombres son dados por la publicidad y la cultura popular, son ellas quienes trazan nuestros destinos, quienes nos imponen deseos:

Selena, en honor a la reina del tex-mex, o sea, la cumbia bailable texanamexicana, ella nombró a muchas niñas nacidas durante la década del 90.

Brandon, Dylan, Brenda, los personajes de la popular serie Beverly Hills 90210, inspiraron a muchas madres durante la última década del siglo pasado.

Alguien, no recuerdo quién, me dijo que otro alguien había nombrado a su pequeña hija Yoshimi, en honor a la canción Yoshimi Battles the Pink Robots de los Flaming Lips (¡!)

Diego Armando por Maradona, el legendario futbolista argentino y su magnífica e inolvidable actuación en el México 86, la cual dejó rastros en muchos niños mexicanos nacidos por aquel entonces, ahora hombres adultos.

Anel, por la pareja del príncipe de la canción José José, también marcó a muchas niñas nacidas a mediados de la década de los 70´s.

Yeremi aplicado a niñas supongo que su origen es el Jeremías en inglés, Brayan (Brian), Kreisy, Arely, Alemy, partir de esto últimos podemos apreciar la preferecia por la y al final de los nombres.

Aunque sé que podrían enumerarse muchísimos ejemplos más hasta aquí llega mi entrega dominical, escrita entre bostezos.

Se despide de ustedes, pues deseo ir a dormir,

Heidi, la de las caricaturas...

No me vengas con cuentos chinos o... lucky winner

2008-07-19T18:48:00.009-05:00

No paran de llegar a mi correo electrónico AVISOS URGENTES titulados Winning Notification, he ganado 100 y 1 veces el premio mayor de la lotería de algún país lejano, también he ganado con mi cuenta Hotmail, con mi dirección IP, con mi número de cabellos, mi número de nuevas arrugas de este mes, con el número de mi calzado, el número de tacos que como los fines de semana… Entre tantos avisos afortunados dudo de mí misma, soy una descreída. Puede ser que mensajes similares lleguen a millones de buzones electrónicos y nadie los abra porque lo normal es el fraude, perder, que caigan sobre la ciudad rayos y no flores. Puede ser que realmente haya ganado pero como no creo en nada ni en nadie me he perdido de la felicidad como sucede en aquel memorable cuento chino, porque todos los cuentos son chinos, aquel que narra la historia de un sabio maestro quien encomienda a su discípulo encontrar un unicornio. El discípulo apresurado sale en su búsqueda pero ha olvidado preguntar quién o qué es un unicornio, cómo es, dónde, cuándo, cómo podría encontrarlo, se olvidó de las preguntas aristotélicas, de manera que a su lado pasan unicornios y él, muy ignorante, muere buscando el unicornio sin encontrarlo nunca. Puede ser que el unicornio haya pasado a mi lado sin que lo notara porque no sé lo que es. Lo normal es el fraude. Llegan a mi correo electrónico, a diario, propuestas para cometerlo, resulta que un tal millonario tenía su dinero en un banco de un país por mí desconocido (es que soy malísima en geografía porque detestaba esa materia que obligaba a aprender datos sobre lugares que nunca visitaría) y un tal banquero que se ha enterado del caso me pide que participe con él y que me haga pasar por el difunto y reclame el dinero. Y sí lo haría si no sonara tan inverosímil.

¡Qué pena por los que no fueron!

2008-07-18T18:39:00.006-05:00

Estuvo buenísima la tocada de L-Kan y La Monja Enana en el garage, he aquí arriba la muestra gratis.

Fin de semana sin internet y microondas clausurado

2008-07-15T23:17:00.004-05:00

Me propuse alejarme de la computadora durante el fin de semana, pretendía demostrarme a mí misma que no soy una esclava del internet y que mi vida sigue with or with out internet. No sabía con exactitud qué hacer con mi tiempo de sobra y ni siquiera sospechaba que sería tanto así. Mi primera opción fue acostarme pero como no tenía sueño disfruté de la fascinante vista del techo, descubrí que necesita algunas reparaciones si no quiero tener problemas la próxima temporada de lluvias. Luego se me ocurrieron varias ideas para pasar el rato. Tejí a mano un suéter para el próximo invierno, hice a mano unos pantalones pesqueros, hice a mano tortillas, también. Fue un fin de semana de comida fresca, nada de fast food, clausuré el microondas. También saqué aquel bordado inconcluso que me regaló mi abuela, porque las mujeres deben saber bordar (¡!), nunca lo entendí, antes murió ella y yo nunca pude terminar el bordado, ni siquiera en el fin de semana sin internet. Entre los muchos consejos útiles que me diera mi abuela, como aquello de no seas coqueta porque los hombres son muy malos prometen muchos regalos y lo que dan son puros… ¿golpes?, porque lo de palos nunca me gustó, pero lo del bordado resalta como algo totalmente inútil, ¿por qué mi abuela insistía en ello?, es uno de los grandes misterios que se llevó a la tumba. Bañé a mis gatos, a susi, una perra labrador que es un fastidio. Me puse mi bikini azul y lavé el coche. Fin de semana sin internet, no puedo creer que lo haya logrado, me siento con una ultrasupervoluntadpoderosa, siento que puedo levantarme temprano, hacer ejercicio, llegar a tiempo al trabajo, en fin que mi vida puedo tenerla bajo control, ahora sólo espero que el sentimiento perdure. Recibo este lunes con algunos rasguños gatunos y rastros de mordidas de perra y con mucha energía. El internet consumía mi vida, ahora me doy cuenta de ello y NO me importa, no vuelvo a hacer otro experimento de esos, que los gatos se llenen de pulgas y la perra de garrapatas no me importa y viva la fast food que vuelvo a mis horas de internet.

I can´t get along with myself

2008-07-05T01:16:00.014-05:00

Step down from the balcony, son

The seagulls may well take you

Let them come

Step down from the balcony, son

We're getting tired of your antics

Well, so am I

The sorry state of this place

I think I made a mistake

In fact, I think I miss my family

You said Sophie was your trophy

And I just couldn't laugh

But then I can't get along with myself

You know, I just can't get along with myself

Stay there for the whole day if you must

May the seagulls take you

Well, I don't mind

Stay there for the whole day,

you're not getting paid anyway

Were getting tired of your antics

And so am I

The sorry state of this place

I think I've made a mistake

In fact, I think I miss my family

You said "Come and swallow my pride"

and I just couldn't laugh

But then I can't get along with myself

You know I just can't get along with myself

I wish they'd carry me home

I dry my eyes for six days

Then I'll go back to my friends

Then I'll go back to seem my family

You say Sophie was your trophy

and I just couldn't laugh

But then I can't get along with myself

You know I just can't get along with myself

Cats on Fire - Higher Grounds

Escuchar cajita de música

Tengo Tengo Tengo

2008-07-04T01:09:00.008-05:00

Juventud desideologizada, decía con un gesto de desprecio durante sus clases, uno de mis maestros, de quien he olvidado su nombre. Esa era su frase, la repitió creo que cada clase de aquel semestre de cuatro meses. La cosa o frase por el todo o maestro, una sinécdoque maestra. ¿¿¿Ideologías???, be your self, just do it, vive el momento, ganador, perdedor, saber que se ha triunfado en la vida por tener una camioneta Sienna, ideas, seducciones publicitarias que nos brindan un sistema ideológico indigno de una revolución, pero nadie espera revolucionar nada, la última revolución ya tuvo lugar, yo solo quiero amor y paz y comodidad. Esto y esa canción adoctrinadora capitalista que enseñan las maestras de preescolar:

tengo tengo tengo tú no tienes nada
tengo tres ovejas en una cabaña
una me da leche, otra me da lana
y la otra me mantiene toda la semana

crean las mentes monstruo de hoy en día (sobre la del juego del calentamiento ni pongo aquí palabra alguna pues con ese inicio: este es el juego del calentamiento… tan estimulante que se puede imaginar un montón de cosas, desde luego que a los cinco años no tenía la imaginación que ahora poseo, hasta ahora de mayor valoro y disfruto de esa linda canción infantil). ¿Dónde se consigue una otra oveja que mantenga toda la semana?

Si no se tienen Grandes Esperanzas, la idea dominante es llegar al fin, no del mundo, ni de nada espectacular sino de la semana, porque es obligación divertirse, beber, conocer gente, coquetear, y si no te apetece nada de eso, eres un@ inadaptad@ y aburrid@ también.

Mi idea obsesiva durante las últimas semanas era y es escapar. Me sentía atrapada en El Castillo de Kafka, entre una burocracia interminable e impenetrable y además grosera, pero he encontrado la salida de emergencia y tengo nuevo trabajo, espero que las cosas vayan bien y no sea un espejismo, espejito espejito.

2008-07-02T00:31:00.001-05:00

¿La poesía es doméstica o es un lujo?

No se puede tener todo en la vida solo consumo lo que puedo.

2008-06-26T02:08:00.002-05:00

No se puede tener todo en la vida. Hoy en día, tener todo en la vida es tener blog, flog, myspace, facebook… y renovarlos al menos una vez a la semana; además pasear por otros blogs, flogs, myspaces, facebooks y dejarles comentarios como lo exige el mundillo virtual, es demasiado para mí, no puedo tenerlo todo, renuncio, sólo soy fiel a mi bló corazón. Tampoco se puede ser todo, se es culta o sexy, prefiero lo segundo de ser posible, pues detesto las gafas y el cliché que significan, ya las usé cuando pequeña, pero ahora no por favor, son espantosas aunque sean de diseñador prestigiado. Al parecer hay que escoger entre dos opciones, las cuales se excluyen mutuamente, ¡¿pero es que no se puede tener todo en la vida?!, una tercera opción feliz, la reconciliación de ambas. En esto pensaba cuando siete monjas cruzan la avenida corriendo y eso no te hace ninguna gracia. Algunas de ellas tomadas de la mano sonríen. Por el espejo retrovisor sus faldas bailan y las cuentas -sí, son siete- seguro es una señal de buena suerte -¿pero quién se atreve a ser monja hoy en día?- me dices -ellas- te digo. O se es monja o puta, ¿o ambas?, como sucede en algún cuento de El Decamerón, he allí la tercera opción feliz que reconcilia opuestos. Opciones, ¿qué opciones hay para mí hoy?, estoy fuera del buffet. No falla, si me siento demasiado perdedora, tanto así que no me lo confieso, basta con ir a un centro comercial en zona residencial, ir al starbucks, comprar un gran café, vestir ropa deportiva y lentes muy oscuros, caminar ocultándome, a imitación de las estrellas de hollywood. La mayoría, si no es que a todas, las han fotografiado en situaciones similares. Las estrellas toman café starbucks, heidi toma café starbucks, entonces heidi es estrella -¡¡¡yupi!!!-. Eso estuvo algo forzado pero te aseguro, querido lector, que esos razonamientos nos llevan a consumir muchas cosas que de otra manera no consumiríamos. Nunca antes en la historia de la humanidad habíamos sido tan grande número de gente y la gran mayoría no gozamos ni de poder ni mucho menos de riqueza, tenemos que curarnos de algún modo, por ejemplo viendo, gracias a VH1 o MTV, cómo viven y gastan su maldito dinero la very important people en sus fiestecillas, esos programas provocan risa y la verdad verdadera es que son una pésima forma de gastar tu tiempo. Luego fui a drogarme de ropa de diseñador, es decir fui a ver la película Sex and the City. Una tarde de sueños, me sentí toda una ganadora, como cuando te pones un pantalón diesel, aunque sea del modelo más cutre, pero como es diesel te hace sentir joven, so cool (quisiera vivir en un anuncio diesel). Luego pasé frente a zara, no me pude negar, entré y me compré un vestido rosa, que me dará todos sus sueños, al menos ya me dio uno. Y que quede claro no me gusta pelear, yo solo quiero jugar.

(Sigo sin ganas de escribir pero si no lo hago me da por hablar a solas y hacer cosas extrañas y para que no digan que estoy loca y porque solo estoy desesperada hice el esfuerzo por escribir un poco, uf. Y la verdad verdadera es que solo es verdad lo de las monjas, el resto es pura invención mía.)

Reflexiones luego del concierto de los Cannanes, o… Siete ideas muy sueltas durante estos días calurosos.

2008-06-25T23:26:00.008-05:00

1. Descubrí que puedo tomar fotos y bailar y conseguir resultados aceptables y que hacer ambas cosas es altamente recomendable (estoy hablando en el lenguaje de mi jefa, la del trabajo, no me refiero a mi mamá).

2. Antes de usar un aparato electrónico, como por ejemplo una cámara, lee el manual de usuario, así lo usas al máximo, por lo menos es una de las cosas para las que sí hay un manual, no que para otras no existe y anda uno dando tumbos.

3. Hay que escuchar las opiniones de los eruditos musicales, pero no te olvides de escuchar los buenos discos y formar tu propio criterio porque luego hay quienes van a los conciertos como en rebaño y repitiendo qué bueno aquello, que bueno lo otro, así sin más.

4. Apréndete unas palabrejas para soltarlas en los momentos oportunos y para poner pequeñas reseñas musicales en tu blog. Palabras recomendadas: twee pop, post punk, garage, trash, power pop (ADVERTENCIA: nunca uses rockpop), blablablabla… siempre impresionan y aunque no sepas de lo que hablas tendrá un gran efecto, pero lo mejor es documentarse antes de usarlas y sobre todo escuchar la música a la que se hace referencia.

5. Soy groopy, muy groopy.

6. Detesto a los grupitos musicales y sus canciones con pésimas letras, si no saben escribir, dejen la música y nada más, no se apuren por las letras o quizá sea mucho mejor que en vez de tocar pongan unos buenos discos.

7. Que me gustaron muuuucho los cannanes en directo.

The Cannanes en Monterrey

2008-06-22T22:27:00.003-05:00

Aquí abajo están algunas de las fotos que tomé durante la presentación de The Cannanes en el Garage, aquí en Monterrey, el pasado viernes por la noche madrugada del sábado.

Más fotos (para celebrar que por fin tengo cámara)

2008-06-22T13:09:00.002-05:00

The Cannanes parte 1

2008-06-21T23:06:00.004-05:00

Acércate, quiero jugar...

2008-06-20T02:33:00.002-05:00

Cuando llorabas hormigas, te besé y por fin abriste los ojos. Acércate, me gusta mucho jugar contigo, quiero jugar. Espero que sea sencillo, a veces pienso en ti y pienso en origami, eres el chico origami, el de los muchos dobleces…

Dulce Sorpresa

2008-06-18T00:20:00.008-05:00

Johanna de Caramel

Y este de The Shapiros y Pencil Tin

han endulzado esta noche.

Me ha fascinado la sorpresa, Cesc.

gata perfecta

2008-06-16T22:53:00.004-05:00

El día en que mi gata fue perfecta

lloró hormigas

y las moscas le besaban las mejillas

Inolvidable Momo

2008-06-15T19:54:00.001-05:00

Momo y Gigi se quieren y no son novios

2008-06-15T19:49:00.006-05:00

De pronto, el jueves por la mañana, recordé algo que casi había olvidado: cuando era pequeña me llamaban Momo porque me gustaba mucho el personaje, un cambio ligero de un nombre de cuento por otro nombre de cuento. Así que este fin de semana lo he dedicado a leer una vez más Momo de Michael Ende. El video de arriba contiene una escena de Momo, dirigida por Johannes Schaaf. En ella aparece la chica con uno de sus mejores amigos: Beppo Barrendero, la escena corresponde al capítulo del libro Un viejo callado y un joven parlanchín. El otro mejor amigo es Girolamo Cicerone, Gigi para los amigos.

Pero lo que más le gustaba a Gigi era contarle cuentos sólo a Momo, cuando no escuchaba nadie más. Casi siempre eran cuentos que trataban de los propios Gigi y Momo. Y sólo estaban destinados a ellos dos y eran totalmente diferentes a los que Gigi contaba en otras ocasiones.

Una noche hermosa y cálida, los dos estaban sentados callados en los escalones de piedra. En el cielo brillaban ya las primeras estrellas y la luna se perfilaba, grande y plateada, sobre las siluetas negras de los pinos.

-¿Me cuentas un cuento?- pidió Momo.
-Está bien -dijo Gigi-. ¿De quién?
-De Momo y Girolamo, si puede ser -contestó Momo.
Gigi reflexionó un momento y preguntó:
-¿Y cómo ha de llamarse?
-Quizá… ¿el cuento del espejo mágico?
Gigi asintió pensativo:
-Eso suena bien. Veamos qué pasa.
Puso un brazo alrededor de los hombros de Momo y comenzó:

No he puesto aquí el cuento, aunque es la parte que prefiero del libro, porque siempre que lo leo me hace llorar y si lo transcribo me convertiría en agua salada, así que lo siento, pero si a alguien le interesa se puede encontrar en la edición de Alfaguara a partir de la página 55 hasta la 59.

Momo es un libro fascinante, no puedo creer que algunos críticos e historiadores de la literatura infantil y juvenil (que de los otros no digo nada porque desdeñan estos libros) hayan calificado de evasivos a los libros de Michael Ende, ¿¿¿es que no han leído Momo???, es una lúcida fábula, incluso una dura crítica al consumismo y a los peligros de las sociedades modernas, a partir de una frase cotidiana -no tengo tiempo-. No me extenderé en citas y en desarrollar la idea porque me da pereza y no tengo tiempo por ahora para escribir sobre un libro para chicos (por si acaso alguien lo duda, estoy siendo irónica).

Dame novedad o apago el televisor

2008-06-10T02:22:00.006-05:00

Anoche en el noticiero de las 10 daban la nota: Mexicano condenado a muerte, ¿es acaso un buen título para una nota periodística?, carece novedad, todos estamos condenados a muerte, hasta que los científicos japoneses logren encontrar la cápsula de la vida eterna, es seguro que moriremos; creo en los japos, ellos lograrán inventar la vida eterna. Un mexicano condenado a muerte en Texas, qué novedad, insisto. Pero es que en un lugar como Texas no puedes darte el lujo de enfermar y cometer errores. El condenado de la nota periodística que daban en la televisión, sabe su límite, cometió un crimen, lo acepta, fue un error pero aunque muestre arrepentimiento tendrá que sufrir la pena. En una sociedad que busca ser ligera, cometer el olvido constantemente, me parece contradictorio, incluso podría pensar en el anacronismo de la pena de muerte. Mientras el american way of life y su publicidad hacen pensar y desear la renovación perpetua al estilo madona, así como negar las consecuencias de los actos, evitar una actitud trágica, y pretender que podemos poner corrector blanco sobre lo que nos apetezca y listo, siempre ser joven y bello. Pero sobre la chica ultrajada y asesinada, objeto del crimen en cuestión, no se puede poner corrector líquido blanco o del tono de su piel y pretender que no ha ocurrido nada, entonces viene el castigo ejemplar al acusado, la pena capital al mexicano. En este contexto la aplicación de la pena capital me desconcierta, lo que más me molesta es la manipulación mediática del hecho, del delito, y el castigo, convierten aquello en un circo que puede verse mientras cenas, si es que se es tan insensible como para probar bocado.

De pronto recordé el caso de Ricardo Aldape Guerra ahora casi olvidado, aunque tan publicitado hace años. Se trataba de un tipo acusado de matar a un taxista y a un policía, pero un policía menos ni se notaría, qué escándalo. Aldape fue encarcelado y condenado a muerte, él se declaraba inocente en un fluido castellano que nadie entendía. Entonces aprendió inglés de sus compañeros encarcelados y de los guardias, lo cual no dio para gran cosa, así que leyó libros que jamás había leído antes, creo que leyó los obras completas de Karl Marx, el libro semanal y los libros de la Biblia, todos en inglés, y como nos pasa a la mayoría que hemos intentado leerla pues no entendió gran cosa y quedó más confundido que antes. Aldape daba de qué hablar, daban notas sobre su caso en todos los medios masivos, se hacían debates y hasta ponían en las pantallas de televisión la cuenta regresiva de los días de vida que le restaban. Aquellos fue un éxito entre la audiencia, todo el pueblo sufrido y globero mexicano sintió empatía por Aldape, incluida yo misma, una pequeña en aquel entonces. Cerca de la casa de mi abuela era un tema común, todos los vecinos opinaban, pues la familia de Aldape vivía en la colonia vecina. Las señoras mayores decían conocer a la madre del tipo, hasta recordaban a Ricardito como un buen chico, y no sé cuántas cosas más, era divertido escucharlas. He de confesar que yo también me inventé algunas historias, como que Aldape había estado enamorado de una de mis tías, que si su mamá era amiguísima de mi abuela y hasta iban juntas a las clases de manualidades, y que si mi gato era el hijo del hijo de su gato y así, así… Los vecinos y la ciudad en general se apropió de la historia injusta pues muchos de nosotros, sino es que todos, tenemos algún familiar, vecino o amigo en los Estados Unidos, y han sufrido humillaciones de esos gringos locos (¡¡¡"#$&=!"#$¨*]$%!!!); me refiero a esos paisanos que van y vienen del otro lado, esos que vienen durante los jolideis, hablan espanglish, y en el mejor de los casos, inglés con acento sureño, traen objetos basura de allá, del otro lado, y hasta los venden. Los años pasaban, el inglés de Aldape mejoraba y por fin pudo comunicarse, logró que se revisara el caso, estuvo a punto de ser ejecutado varias veces pero antes de aplicarle la inyección letal, se aprobaba una nueva revisión hasta que finalmente salió libre, por eso su corrido dice con tanto susto maldito ya me han matado mil veces. Su regreso a México fue cariñoso entre reporteros, fans y todos querían hablar con él. Lo invitaron a las mejores fiestas, y hasta apareció en una telenovela y en diversos programas de televisión. Lo trataron de héroe nacional, pero el gusto no le duró mucho, poco tiempo después murió en un accidente de automóvil en carretera, qué irónico. Hace poco leí que Beirut tiene una canción titulada Benito Juárez, pues su último disco está inspirado en las marchas fúnebres del sur de México, debió dedicarle una rolilla a Ricardo Aldape, ya que andaba cerca.

Desde entonces nos hemos acostumbrado a que cada mes, creo que exagero pero esa es mi sensación, dan en la televisión alguna nota sobre algún mexicano condenado a muerte, eligen alguien carismático aunque este caso último del que no recuerdo el nombre del acusado, no se trate de una lucha por la aplicación de un juicio justo, sino de la simple anécdota de otro mexicano condenado a muerte en los Estados Unidos. Me parece bien que se llame la atención sobre el hecho pero olvidan dar información completa para formar criterio, por ejemplo, explicar sobre el sistema de justicia gringo, los derechos humanos básicos que cualquiera, en un caso semejante, podría exigir, en lugar de hacer de la nota algo sensiblero que no lleva a ningún lado. Luego se supone que por haber visto muchas películas y series de televisión sobre abogados, policías y criminales, se sabe algo de ello pero que creen… no es así; aunque hayas visto CSI Miami, CSI NY, CSI LA, CSI Hawai, CSI Alaska, CSI Tumbuctú, Serpico, Miami Vice, Behind the Law… no sabes nada de nada sobre el sistema de justicia en los E.U., pues solo sirven para quitarte las ganas de cometer un delito porque siempre hay profesionales infalibles que lo descubren tooooodo, no importa qué pudieras hacer, NO HAY CRIMEN PERFECTO y sobre todo, la justicia siempre se cumple, sí cómo no!

LUIS Y JULIAN - Soy Inocente, corrido de Aldape

2008-06-10T02:21:00.001-05:00

Mi vida en tercera dimensión

2008-06-09T22:18:00.007-05:00

Me prestaron esos lentes 3D y NO me apetece devolverlos, lo siento pero soy bandolera.

Peter, enséñame a olvidar

2008-06-09T14:09:00.005-05:00

... ofreció la mano al pirata para ayudarlo a subir. Fue entonces cuando Garfio lo mordió. No fue el dolor sino la injusticia lo que desconcertó a Peter, dejándolo absolutamente indefenso. Se quedó mirando fijamente a Garfio, horrorizado. Todos los niños reaccionan así la primera vez que se les trata injustamente. Cuando un niño se nos acerca, a lo único que cree tener derecho es a la justicia. Si tratamos a un niño injustamente es posible que vuelva a tomarnos cariño, pero jamás volverá a ser el mismo. Nadie logra superar la primera injusticia; nadie, excepto Peter. A pesar de que le habían hecho muchas malas pasadas, siempre lo olvidaba.

Peter Pan

J.M. Barrie

RING-RING

2008-06-08T15:49:00.004-05:00

Esta noche no podré tener una soda y un chocolate, o es la una o el otro, al menos eso pensé al contar las monedas de mi bolsillo. Entonces me decidí por la soda, era tanto el calor. No lo supe en aquel momento pero veías mi vacilación. Salimos de la tienda, sacaste de tu bolsillo el chocolate que hacía un momento había mirado codiciosamente. Los dos sonreímos. Mientras un hombre daba de puntapiés a su perro. A los dos nos causó repulsión la escena pero no hablamos de ello sino hasta llegar a casa.
-¿Por qué alguien golpea de esa manera a su perro? -dijiste, mientras encendías la televisión.
-¿Y cuántas maneras hay, algunas son buenas?
-Sí, hay demasiadas maneras, piénsalo.
-¿Pensar… en el tipo o en el perro? Es imposible pensar con ese ruido.
-En ambos, primero en el tipo.

Entonces, apagaste el televisor y propusiste que le hiciéramos una historia, tal como lo habíamos hecho con el tipo que todo los días compraba una cerveza y una barra chica de pan bimbo, y esto no sería nada notable sino porque lo hacía a diario a la misma hora, alguna vez hasta vimos su explosivo enfado al no encontrar los productos que buscaba. Hacerle una historia sería un juego, como muchos otros, sólo para pasar el rato:

Ring- Ring

Era el último cliente, la cajera le cobró el refresco y en su distracción le entregó el cambio con unas monedas de más. Ella parecía ansiosa por salir. El hombre salió contando las monedas. Un perro, su única compañía, lo esperaba atado afuera del supermercado.

Esperaba cruzar la calle, un carro pasaba velozmente, parecía ir tras un deseo o simplemente huir. El perro, como hipnotizado por el ruido y el girar de las llantas se levantó en sus patas traseras en un impulso por escapar del hombre que lo apresaba. Este se apresuró a tomarle por el arnés. ¿Quieres que te maten?, gritó, mientras deslizaba sus manos regordetas desde el arnés hasta la punta de la correa. ¿Quieres que te maten?, repitió, mientras daba puntapiés al animal que escondía su cabeza entre las patas.

Había charcos pequeños, recuerdos de la lluvia de la tarde, no había mitigado el calor, al contrario, ahora se levantaba en vapor desde el suelo. La camiseta negra estaba humedecida por la transpiración como sus pantaloncillos camuflados al estilo militar, verdes en distintos tonos. El pelo se le pegaba al rostro, el sudor bajaba por su nariz y mojaba sus labios penetrándolos. El sabor salado le asqueaba, aunque tragaba su propio sudor, escupía con asco.

Llegó al umbral de las escaleras del edificio. La luz mercurial alumbraba los escalones, los dibujaba en su lucha con la oscuridad que guardaba basura y bichos, algunos muertos otros muy vivos. Subir las escaleras agitó su pulso. Ante su puerta, dejó el refresco y buscó en uno de sus bolsillos la llave. El perro aprovecho su distracción para orinar, pero fue interrumpido por un puntapié. La puerta del departamento de enfrente se abrió un poco, era la vecina quien apenas si se asomó y cerró la puerta. Los inquilinos no acostumbraban saludarse, llamarse por su nombre o conversar, a menos que algunas situaciones exigieran comunicación, como cuando se incendió uno de los departamentos y resultó herido el vecino del 43c.

Mientras giraba la llave, el teléfono timbró, forcejeó con la cerradura apresurándose. Estiró la correa del perro. Una vez dentro, aventó la puerta con el pie, casi se emparejó con el umbral. No aseguró la cerradura. Levantó el auricular y escuchó el tono que le indicaba que había perdido la llamada. ¿Quién habría llamado?, ¿su ex esposa de quien no tenía noticias desde hacía casi tres años?, ¿su madre?, no, ella no podría ser, ¿pero quién entonces?

Un baño lo calmaría, así que buscó sus chanclas, sin dar con ellas. Se desnudó y descalzó en el cuarto de baño. Abrió la llave, el chorro de agua golpeaba su espalda. Tomó el bote del shampoo y vertió un poco del contenido en la mano izquierda. La superficie del bote estaba resbalosa, al contacto del agua le brotaban burbujas, no tardó en caérsele. No quiso levantarlo. Mientras, el contenido se derramaba, haciendo del piso una resbaladilla.

¿Quién llamaría?, ¿quién?, se repetía. Cerró las llaves. Al salir de la regadera, tropezó, se golpeó la cabeza con el filo del sanitario. La sangre se mezclaba con el agua. Llamó al perro, pero no atendía al llamado pues ya no estaba, momentos antes, al ver la puerta entreabierta, bastó empujarla suave y escapar escaleras abajo, a su paso tumbó el bote de refresco olvidado afuera.

La sangre salía el cuarto de baño y él aún se preguntaba, -¿quién habría llamado?, ¿quién se acordaría de su número telefónico?-, hasta que no pudo preguntarse más.

Mientras, el perro caminaba ágil como si supiera a dónde se dirigía.

Matamos al tipo porque no nos agradó y liberamos al perro aunque no sabemos si fue lo mejor para él. De cualquier forma era mejor inventarnos historias basadas en hecho reales como las que aparecían el programa de televisión que daban por las noches. Lo preferíamos sólo porque eran historias reales. Me divertía hacer historias, me distraía del miedo, me provocabas miedo, tomabas cosas ajenas sin hacer un gesto que te delatara, aunque eso era parte de tu atractivo. Cuántas cosas habrías hecho sin yo notarlo. Siempre te me escapabas.

Carmelo, mi gato caramelo

2008-06-06T09:30:00.001-05:00

Te quiero más que a un semáforo

2008-06-05T00:41:00.004-05:00

Te quiero más que a la sal, le dijo La Princesa a su padre El Rey, quien indignado la castiga al no comprender el valor de la sal, asimismo yo no comprendía el GRAN valor de los semáforos. Si ahora alguien me dijera: te quiero más que a un semáforo, sabría que sería un amor sincero. De regreso a casa quedé atrapada en una maraña de autos y todo porque los cuatro semáforos del crucero vial estaban descompuestos, quizá por una falla eléctrica. Te quiero más que a un semáforo, más aún, te quiero más que a la energía eléctrica, serán mis más grandes dichos amorosos. Era mejor no perder la calma, hubo quienes bajaron de sus coches, algunos se quitaron la camisa y conversaban entre sí, hasta daban ganas de coquetear por el espejo retrovisor solo para matar el tiempo. Los semáforos no serían necesarios si al menos fuésemos un poco generosos y no viéramos competencia en todo, la generosidad es basura y allí estaban los coches anudados en el cruce dos avenidas sin poder avanzar en ningún sentido. Y cómo no se veía cuándo podríamos ceder o la llegada de algún señor oficial de tránsito, ¡¿dónde diablos están cuando se les requiere?!, estuve a punto de hacer realidad mi fantasía de ser una sexy policía de tránsito ordenando a los coches con movimientos rítmicos, y la otra fantasía de bailar sobre los coches como lo hiciera Gloria Trevi en sus buenos tiempos de pelo largo y películas baratas. Esto me lo inspiró el tipo del coche de al lado, pues bebía un refresco gaseoso (ya no diré marcas porque nadie me paga nada por escribirlas aquí, ni recibo nada de nada), en mi ensoñación diurna, le arrebataba la botella plástica, la agitaba y la vertía sobre su cabeza entre los aplausos de los choferes espectadores, igualito que la Trevi. Unos señores de esos metiches implacables que no sólo piensan las cosas como yo, ni como Hamlet sino que las hacen, se pusieron a ordenar el tráfico. Eran tres goditos tan simpáticos como los tres cochinitos, uno de ellos no llevaba camisa lo cual era un atentado a la estética, pero bueno, la mayoría de los machos mexicanos suponen que la gordura es sexi, pero adivinen qué… NO lo es. Ese señor fue el más impacto, hasta le aplaudieron, no exagero, yo también lo hice, fue el más carismático por su entrega al orden público, y su bigote largo, del tipo chaparrón y moreno solo le faltaba el uniforme oficial de policía de tránsito. Con el calor de pasan por mí 40 grados, era insoportable estar encerrado en el coche, por eso varios y varias se habían bajado y estaban haciendo de aquello una fiesta, la cosa se ponía buena hasta que de pronto funcionaron los semáforos. Luego, los chicos abucheaban a quienes no respetaban la resurrección de los semáforos. Todo muy lindo, esperemos más descomposturas de semáforos y fallas eléctricas que rompan la timidez y nos obliguen a convivir… no, no es cierto, era broma.

MIAU

2008-06-05T00:27:00.000-05:00

Adorable seductor

2008-06-04T00:03:00.005-05:00

-¡La cantidad de cuentos que podría yo contar a los chicos! -exclamó.
Entonces Peter la agarró y empezó a llevarla hacia la ventana.
-¡Suéltame! -le ordenó.
-Wendy, por favor, ven conmigo a contar cuentos a los chicos.
Por supuesto le hizo mucha ilusión que se lo pidiera, pero dijo:
-Ay, Dios mío, no puedo. ¿Qué diría mamá? Además, no sé volar.
-Te puedo enseñar.
-Qué maravilla poder volar.
-Te enseñaré a cabalgar sobre el viento, y nos marcharemos.
-¡Uuuy! -exclamó ella asustadísima.
-Wendy, Wendy, piensa que en vez de estar durmiendo en esa cama ridícula podrías venirte conmigo a volar y a decir tonterías a las estrellas.
-¡Uuuy!
- Ah, Wendy, y también hay sirenas.
-¿Sirenas? ¿Y tienen cola?
-Tienen una cola larguísima.
-Ay -exclamó Wendy-. ¡Cómo me gustaría ver una sirena!
La sagacidad de Peter iba en aumento.
-Wendy -dijo-. Todos te tendríamos un gran respeto.
Wendy había empezado a retorcerse de pura desesperación, como haciendo un esfuerzo por permanecer en el suelo.

Peter Pan

J.M. Barrie

Víctima de la epidemia de timidez que se apodera del mundo mundial

2008-06-02T00:19:00.008-05:00

Sábado por la noche y no me decidía a salir, estaba a punto de cancelar y mandar un correo electrónico con una excusa mentirosa, pero recordé lo que había leído:

Lo admito, me da temor la gente. La tensión y el ambiente paranoico en mi trabajo debido al recorte de presupuesto, ha hecho de esta semana algo espantoso, ironías, cuchillos y navajas. En mis ratos libres he preferido dibujar, aunque no me gusta nada comportarme como una tortuga, detesté notar que lo hacía. El viernes, luego del trabajo, fui a correr al parque fundidora, necesitaba respirar. Allí encontré a algunas personas agradables, mi primer impulso fue de desconfianza, ha sido demasiada la hostilidad a mi alrededor desde hace un par de meses. Al poco rato estábamos conversando, -te invito una botella de agua purificada baja en sodio y una barra energética alta en fibra y baja en calorías y... ¿mañana qué tal una cena alta en proteína?, blablablabla-, la cual estuve a punto de cancelar pero no lo hice y tampoco se trató de una cena alta en proteína sino de pizza y cerveza, aunque no me gusta la cerveza, no pude resistirme a una cerveza helada del sierra madre. A pesar de todo fue un lindo y caluroso fin de semana.

Ni modo, soy víctima de la epidemia de timidez que se apodera del mundo mundial :O

Te lo aseguro, no será una bala perdida

2008-06-01T21:02:00.000-05:00

-Dispararle al smog para ver tu estrella preferida no es perder una bala sino una opción cuando aquel deseo que escribiste en una barra de hielo ahora es agua bajo la ciudad. Anda, usa la última bala, no será un desperdicio esta vez.

peces a la veracruzana

2008-05-31T18:15:00.001-05:00

2008-05-25T22:04:00.002-05:00

¿cómo regresaremos a casa?

2008-05-24T18:19:00.003-05:00

No me apetece escribir así que dibujé aquella espantosa ocasión de cuando la rata persigue a Hansel y a Gretel:

(así fue en mis sueños)

mugre mono

2008-05-22T00:21:00.003-05:00

Este es mi mugre mono de nieve con pretensiones de vaquero, está hecho con nieve muy sucia y es de lo peor.

2008-05-18T15:20:00.005-05:00

Apenas el sábado por la tarde me enteré de esta historia, desde entonces me pregunto: ¿quién miente, el corrido o la mujer -que no la hembra- Agustina Ramírez también conocida como Camelia la texxxana?, y si tiene sentido preguntarlo. Cuando Camelia visitó esta ciudad predicó en la iglesia llamada El Rapto, en el área de Topo Chico. No es precisamente una iglesia, es un lugar donde ponen un carpa y se reúnen personas allí, se trata en general de expandilleros y exmaleantes que buscan un lugar en el mundo y lo crean en un descampado, es una iglesia indi.

máxima # 23

2008-05-18T15:19:00.000-05:00

Plan A

2008-05-15T23:47:00.004-05:00

cuando la historia más triste sea

te veré llegar
desanudarás la corbata atada a tus sueños
antes que yo el viento te despeinará
vendrás
cuando los monstruos crezcan y comerme quieran

subiré al edificio más alto de la ciudad
al que le gusta las nubes rascar
allí esperaré
cuando la historia más triste sea

ERROR no puedes leer esto, o... perfección, después de ti no hay nada ni sol ni madrugada

2008-05-11T16:15:00.007-05:00

No podía abrir esta página, en cambio aparecía un aviso de ERROR # 402, se me culpaba de esparcir software malintencionado, pero cómo! la pequeña bandolera nunca haría algo semejante. Bueno, al menos no se trataba del ERROR # 404, page not found, sería el colmo de males el no encontrarme aquí tampoco. Luego de un rato pude entrar, el ERROR fue olvidado o reparado, no lo sé. Merezco una disculpa por culparme injustamente de esparcir ponzoña cibernética, fue un error. Ver aquel aviso me hizo sentir un espasmo estomacal semejante a cuando veía en un examen una tacha X en tinta roja, más llamativa que cualquiera de los aciertos. Un aviso de error no te permite entrar en un archivo, en el sistema o a tu casa. Pero acaso no es ese error el que te hace singular como esa imperfección en tu piel, ese lunar que tienes cielito lindo junto a la boca. Es acaso que gracias al relativismo, el error visto desde una perspectiva distinta puede no ser tan feo, ni tan error, sino algo totalmente distinto. ¿Estamos en la época que acepta el derecho al equívoco? porque el error puede llegar a ser un guisante, un experimento de guisante, o ese guisante bajo tu colchón que no te deja dormir, el inicio de una historia o motivo para hacer música y si no me creen, pregúntenle a John Cage, aunque para ello sea necesaria una sesión espiritista, una guija o escuchar su música. El error, una tachita en tu currículo o no debiste tomar aquella X , pero si bailé hasta el amanecer, el resto no importa. Some errors are bigger than others? Es el error algo absoluto o no debiéramos pensar en acierto o error, sino en varias narrativas posibles a cada momento, algunas nos afectan, otras apenas si nos tocan, el chico que se sienta a tu lado en el metro, la chica que te vende un helado, ir a una fiesta o al cine o a cenar, salir con alguien x en vez de z o y , qué hubiera pasado si… pero entre todas las narrativas posibles se elige una y estoy aquí y no en otro lugar, el resto de las potencias no importa. Es que negamos lo trágico del asunto y lo hacemos ligero y decimos que el imperativo es renovarnos cada tiempo, darle un nuevo sentido al error porque no todo está perdido, es negar la consecuencia de los actos o un esfuerzo de la tan exigida creatividad cotidiana. Marcar un número y equivocarte, decir una cosa por otra, es error o una manifestación del inconsciente. TODO tiene un sentido, todo pasa por alguna razón, eso mismo dice mi madre cuando le pregunto si yo estaba en sus planes o si fui un error desde la concepción. Dios sabe el porqué de las cosas pero yo no lo sé, esto empieza a parecerme un completo sinsentido, los accidentes de coche abundan. La vida se perfecciona en la muerte, mientras, no tengo intención de nada. Por aquí todo es casual, nada se desperdicia.

yo y mi gato pekeño

2008-05-10T17:14:00.000-05:00

mi golosina preferida

2008-05-08T02:03:00.011-05:00

Todo empezó cuando seleccioné al azar algunas canciones en mi reproductor, se trataba de canciones que estaban por allí y no les había prestado atención. Entonces creí escuchar:

Touch me, touch me,
change the life, my life
again

Cada cuántos años sin luz sucede un contacto real???!!!-pensé. Esto bastó para volver sobre mis pasos y descubrir que se trataba de June Hayles° de Caramel, desde entonces una de mis golosinas preferidas.

Caramel es un grupo francés, concretamente de Limoges, formado por Guillaume, Fabien, Denis, Stéphane e Isabelle. Es Triangle su primer Ep editado en 1994 por Marsh-Marigold Records un emblemático sello pop alemán. Allí se incluyen dos de mis temas preferidos Pas tous les jours dimanche y Un garçon ordinaire.

Al año siguiente, en 1995, nos ofrecen el Ep Ole Zamora! bajo el mismo sello. Incluye siete temas, entre suaves melodías como L’été en ville y Au revoir, mademoiselle, las agridulces Stick y Anyway, y mi consentida June Hayles.

Es hasta el 97 que ofrecen su primer Larga grabación Punkpopgaragemods para Marsh-Marigold, otra vez, con 17 canciones tan variadas como su título. Temas que desbordan melancolía y frescura por igual, nuevas canciones y algunas rescatadas de sus anteriores trabajos como Tout a été dit, canciones para deleitar que se escapan antes de que te lo esperes, ligeras, vivapop como L’an 2000 tout de suite, Universal party, Call the riot grrrl police y no podía faltar la canción ante la cual no puedes hacer otra cosa sino bailar Je suis plus punk que toi, escuchaste!, soy más punk que tú y no preciso disfrazarme, ehhhhh!

[Además están estos 7": Johana (Aquavinyle, 1996) y My tailor is rich (Harriet, 1996)]

A poco de escuchar June Hayles, pedí estos discos, entre otros ya que andaba por allí, a Marsh Marigold, me hizo ilusión hacer el pedido, esperar con ansia el paquete, preguntar e incluso cantarle a don cartero:

Mr. Postman look and see if there´s something in your bag for me?

hasta hartarlo. Recibir el paquete, observar los sellos postales, pensar que ese paquete había viajado más que yo, era una maravilla, -nunca he estado en Alemania, pero tú sí, te quiero, beso- le dije. Luego, fastidiar a todos a mi alrededor con los discos sonando una y otra vez, sin duda, ha sido mi pubertad recuperada.

° Ver y escuchar la cajita de música.

Escuchar esas lindas canciones con letras francesas me han hecho arrepentirme de aquellas siestas en la clase de francés... hasta me han dado ganas de apuntarme de nuevo.

Frase matinal

2008-05-07T23:04:00.004-05:00

El cielo está en el piso de arriba, no aquí. A esta hora estaba listo el café. Te lanzaba la llave desde la única ventana de mi torre, escalabas las escaleras. El otoño no nos gusta. Tu piel dorada brilla a cualquier hora. No dices nada nuevo, nunca. Frase matinal: abre los ojos, mira, pide un deseo.

-La estrella más brillante está en esta manzana.
-No me gustan las manzanas.
-Si no la comes, no tendrás la estrella más brillante.
-Eres como… Eva.
-Y tú supones que Dios miente, esa es la razón por la que saldrás de aquí, luego no me culpes.
-No hables sobre eso a esta hora, no me gusta.
-Ni a mí.

Te he llamado dos veces para decirte -tengo ganas de verte- y las dos veces no has respondido. Esta ya no será más la casa de diversiones. El technicolor no funciona aquí. Nunca he visto un tren blanco pero dicen que los hay. Cierra los ojos, aprieta fuerte, así podrás aguantar, no llorarás. Te lo dije, hay un fantasma no amigable aquí, se bebe la leche por la noches, por eso me perdonarás pero tu café es negro. Llego tarde a todo, hace cuatro años debí decir lo que aún no me decido a decir. Nunca supe cuál es tu flor favorita, me pregunto si te gustan las flores. The boy still dreams siempre me pone de buenas, me invita a bailar.

Segunda parte o… mi primer Tamagotchi RIP

2008-05-07T02:40:00.005-05:00

Aunque las segundas partes nunca son buenas, aquí va*. Es ke no me he podido quitar la imagen de la gente admirando al ruiseñor mecánico. Recuerdo los cuentos del gran Cachirulo (así se escribe???) su versión de El ruiseñor ponía a un emperador triste e insatisfecho con la versión mecánica, porque como que le faltaba algo a su canto, gracia?, emoción? error?, baterías?, pero en el cuento de Andersen, el emperador está de lo más contento con la versión mecánica, ni se acuerda del original. Pero claro, viva! la inventiva de los hombres que las mujeres no hemos hecho nada de nada, que de no ser por ella estaríamos en una cueva pasando fríos e inclemencias, viva el comfort. Desde luego que sí, entiendo al emperador chino, he sentido una pena mayor cuando se murió mi primer Tamagotchi que por la muerte de cualquiera de mis mascotas auténticas. Pobre tamagotchi, has muerto tan lejos de tu hogar taiwanés (snif snif).
:(

* Ver: Aún no se vence la fecha de caducidad del cuento, o... "el original es el que copia primero"

Ronettes - Be My Baby

2008-05-06T23:29:00.001-05:00

Esta canción me ha alegrado el día...

Te cumplo un deseo

2008-05-06T22:58:00.001-05:00

Hoy subiré a una estrella fugaz,
me dirigiré hasta tu planeta.
Cuando me veas pasar
pide un deseo,
entonces caeré en tus brazos.